Portrait.

Forse era il modo in cui muoveva le mani.
Forse era come si spostava i capelli dal viso.
Forse era come si sistemava gli occhiali quando doveva leggere.
Forse era il modo in cui scriveva, con la testa appena piegata a sinistra.
Forse era solo la luce che si incastrava tra i suoi lineamenti e lo rendeva puro, facendo risaltare la sua pelle scura.
O magari era il suo viso concentrato su un foglio, su un libro.
Forse, invece, erano i suoi occhi scuri. Le sarebbe piaciuto disegnare i suoi occhi dopo averli visti da vicino ed essersi resa conto di quanto fossero profondi in realtà, perché Clarke era sicura che lo fossero.
O, ancora, forse era il modo in cui incurvava le labbra mentre sorrideva.
Come gli cadevano i capelli ricci sul viso.
Quel viso contornato da lentiggini che lei vedeva anche da lontano, a cui lei dava così tanta importanza.
O forse era tutto insieme e nemmeno se ne rendeva conto, quando, distante qualche metro, quasi invisibile, la sua mano si muoveva su un foglio e catturava l’immagine di lui, senza errori o sbavature. Quel ragazzo di cui non sapeva il nome l’affascinava quanto la tormentava, lo desiderava e allo stesso tempo aveva paura di conoscerlo. Lo osservava senza entrare in contatto con lui. Aveva scoperto che seguiva il corso di politica nel suo stesso college, vedendolo per caso entrare nell’aula in cui si svolgevano le lezioni poche settimane prima, mentre lei si stava dirigendo al corso di arte.
Si trovò costretta a vederlo solo fuori, in giardino, o durante i pasti a mensa. Non aveva molti amici, quindi disegnarlo, volendo, era anche un modo per passare il tempo morto.
Non lo colorava mai, però.
Era convinta che per farlo avesse bisogno di vedere rasente le gradazioni di colore della sua pelle, del suo viso, delle sue lentiggini o dei suoi occhi. Era scorretto ritrarre un soggetto e completarlo in modo impreciso.
Avrebbe usato i colori sui suoi disegni quando e se l’avesse mai potuto vedere ad una distanza molto ravvicinata. Per ora si accontentava di carboncino, matita o penna.
Ogni tanto si soffermava per troppo sulle sue labbra, ben delineate, piene. Erano una delle parti che le piaceva disegnare di più, dopo le lentiggini.
Poi guardava il disegno finito e si chiedeva se stesse vivendo qualcosa che non sarebbe accaduto mai, o se non stesse vivendo affatto.
Quel ragazzo era così lontano, eppure così vicino, sarebbe bastata una piccola parola e magari avrebbe potuto vedere come si formavano le rughette sulla sua fronte quando era preoccupato, sentire il suo tono di voce, come erano posizionati esattamente quei puntini scuri sul suo viso.
E allo stesso tempo era terrorizzata, perché avrebbe potuto non instaurare nessun legame, perché avrebbe potuto conoscerlo solo per nome, perché non avrebbero creato nessuna connessione, perché in futuro sarebbe svanito e non avrebbe più voluto soffermarsi su di lui per un ritratto a matita.
Perché avrebbe potuto scoprire che alla fine, quegli occhi non erano niente di che, o che il gioco di ombre e luce che si formava sul suo viso non era poi nulla di speciale, che quelle labbra erano secche, consumate, che le sue mani non erano morbide come pensava e che la voce fosse troppo dura per un ragazzo di vent’anni.
Così restava in bilico, lo guardava e non si spingeva più in là.
Per quel momento si accontentava di conoscerlo attraverso quello che le sue mani producevano con una matita.
 
 
 

 
C’è da dire che il destino opera in modo curioso, a volte.
E che se non fosse stato per un taccuino dimenticato, probabilmente, Clarke e Bellamy non si sarebbero mai conosciuti.




 

flowers's hall.
ringrazio la fantastica e amata als per il banner e una delle mie fav su twitter per l'idea. grazie di cuore a tutte e due.