NOTE: La ff è stata ispirata da un prompt di Castiel-knight-of-hell trovato in un'immagine su Facebook. Il prompt è << The Winchesters always use red paint to make devil's traps. Just once I want Sam to show up with a bag full of hot pink spray paint and be like "It's all they had in stock">>, e lo tradurrei, sul serio, ma temo che ne verrebbe fuori una schifezza. In sintesi, i Winchester usano sempre piuttura rossa per le trappole e Castiel-knight-of-hell avrebbe volute vedere Sam mostrare una borsa piena di spray rosa perché era era l'unico colore che vendevano :) 
NOTE 2 - LA VENDETTA: Rating giallo perché c'è Dean. E pensa. E parla XD

 

Dean era pronto ad accettare di tutto, davvero di tutto. Nella sua lunga e rispettabile carriera di cacciatore aveva dovuto arrangiarsi in almeno un milione di modi diversi: scacciare fantasmi con attizzatoi e chiavi inglesi, derubare un carretto di pop-corn per avere del sale con cui bruciare delle ossa, disegnare trappole del diavolo con pastelli a cera… ecco, era proprio quello il punto! Le maledette trappole del diavolo. 
Semplicemente non accettava che uno stupido, stupidissimo demone venisse a dirgli come doveva fare il suo lavoro, men che meno se era bloccato nella suddetta trappola! 
Oh, ma lui l'aveva detto a quel rincitrullito di suo fratello.
Aveva sempre sospettato che Sam avesse qualcosa che non andava. Insomma, i capelli lunghi come quelli di una ragazzina, la passione per del cibo talmente salutare che nemmeno quel fruttariano di Gandhi l'avrebbe toccato - ancora una volta, come una ragazzina a dieta -, quel suo amore per i momenti sentimentali… in parole povere, si era ampiamente meritato il soprannome Samantha. 
E aveva sempre accettato le discutibilissime abitudini di suo fratello, ma non se voleva dire intaccare la sua credibilità di cacciatore! Non se significava mutilare il suo povero orgoglio! E soprattutto, non se uno stupido demone veniva a fargli la predica sul colore della vernice che aveva usato per la maledetta trappola! 
— Ecco, io credo che tu abbia sbagliato gradazione. Insomma, è ovvio che dopo tanti anni tu e Castiel abbiate voluto uscire allo scoperto, me ne rendo conto, ma da qui a questo… pensavo avessi ancora un minimo di orgoglio, Dean! — Crowley gli stava praticamente ridendo in faccia.
Il cacciatore sgranò gli occhi, del tutto fuori dai gangheri. Mancava poco e probabilmente avrebbe incominciato a far uscire fumo dalle orecchie. Non che fosse posseduto, s'intende. O, se lo era, ad aver preso possesso del suo corpo era una locomotiva – anche un macchinista, certo.
— Taci! — sibilò, irato, scoccando ancora un'occhiata furiosa al suo caro, carissimo fratellino.
— Puttana. — borbottò.
— Coglione. — rispose Sam, come di consuetudine. Crowley si sarebbe preoccupato se non l'avesse fatto, in effetti… nessuno rivoleva indietro quel simpaticone di Sammy senz'anima.  
Dean si affiancò al fratello, ancora con quello sguardo accusatore in volto: — Ma ti rendi conto?! Dico, ti rendi conto di quanto stiamo cadendo in basso? Più giù di così non si può! — riprese fiato e continuò ad inveire: –Farmi insultare così da un demone! Un fottutissimo demone! 
Crowley ridacchiò: — Oh, sì che si può. In effetti, credo che laggiù Lucifer e Michael si stiano annoiando, tutti soli soletti come sono… 
Dean incrociò le braccia al petto, continuando a incenerire suo fratello. Oh, se gli sguardi avessero potuto uccidere…
Sam guardò ancora una volta l'accesissima e davvero alla moda trappola del diavolo rosa shocking disegnata sul pavimento e scrollò le spalle: — È tutto quello che avevano in magazzino. 


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