Fragile.

Mi appare in cielo,

così vicina ma così lontana

che potrei sfiorarla con un dito;

ma la paura che svanisca

trattiene la mia mano.

Mano, mano meschina!,

che tanto brami ma nulla ottieni,

fuorché il leggero tocco del vento

e il bagnato delle lacrime.

Ti troverò in un sogno,

in quella foresta che è la mia immaginazione,

e mille fiori e mille creature staranno a te intorno,

e mille alberi e mille arbusti scuoteranno le loro fronde

accompagnati dal cinguettio degli usignoli e dei merli.

Ti troverò,

oh eterea cretura dagli occhi di giada,

colmi di luce, di gioia e di sorrisi,

dai capelli corvini

che nella notte richiamano ricordi lontani, e dolori e pianti.

Fragile, flebile il tuo ricordo!,

offuscato dalla memoria e dal tempo,

infinito tempo che scorre, scorre inesorabile!,

che si diverte a privare dalle gioie, che allevia i dolori.

Ma lieve, sempre più lieve è il mio ricordo,

scalfito dalla vita.

E se alzo gli occhi al cielo,

oh!, ne scorgo i lineamenti,

fragili lineamenti.

E tendo la mia mano,

e potrei sfiorarli con un dito,

se solo volessi;

ma la paura,

arcana e remota tentatrice,

trattiene la mia mano.

E così svanisci, eterea creatura.

E così scompari dalle mie memorie.

E così mi privi di quella che per me è la vita.

Oh, fragile, crudele ispirazione.

Ti cercherò in un sogno, in quella foresta che è la mia immaginazione.

E, tesa la mia mano,

ne conserverò il ricordo lontano.

Oh fragile, crudere ispirazione.





-------------------------(Angolo di si, sempre di quella poetessa improvvisata)----------------------

Heylà universo di fantasmi!
Ho scovato dieci minuti fa questa poesia che scrissi qualche annetto fa, l'ho risistemata un attimo e PATATRIC-PATATRAC, perché non postarla qui?
*Visto che non ho di meglio da fare....oltre a studiare. Ogni tanto una pausa ci vuole xD*

Che dire!
Mi farebbe piacere sapere cosa ne pensate, fantasmini cari XD

Orquindi!

Grazie a chi leggerà e recensirà, a chi inserirà questa poesia rispolverata nelle preferite, e anche a te, lettore fantasma, che ti starai chiedendo perché ancora mi ostini a parlarti, che leggerai questa poesia che sa un po' di vecchio e spenderai cinque minuti del tuo tempo a sorridere, pensando a ricordi lontani.
(O a chiederti che cosa mi sia fumata, ma ormai qui tutti sanno che io vivo di Nutella.)

Des.