Il guerriero fissò il sole morente, lo guardò tingere
il cielo del colore del campo di battaglia.
Non ce ne sarebbero state altre
di guerre e lui se ne sarebbe andato.
Socchiuse gli occhi e dentro di sé rise
strenuamente, non c'era più niente per cui lottare.
Il suo duce era morto, il suo Dio dimenticato e lei
era ormai una bambola di cenere e carboni,
una creatura vuota, il risultato di un'esule
tentativo di dimenticare la sua Lei e la fine che
aveva fatto.
Le mancava con quelle sue grandi ali, che le
avrebbero garantito una vita libera,
se solo la sua famiglia non l'avesse ingabbiata.
Trovava vagamente divertente come il fato si
burlasse degli uomini, Lei aveva il nome della
libertà, si chiamava Francesca ed aveva
sempre un'aria melanconica, incorniciata da
dei lunghi capelli neri e i suoi occhi erano verdi
come la brughiera, era semplicemente una
creatura unica al mondo, forse era sempre
stata quella la sua croce.

Non riuscì mai a sposarla perché Francesca morì
da lì a due anni, divorata da un male oscuro.
fu allora che decise di arruolarsi...

Un raggio di sole, l'ultimo, ma il più intenso
distrasse il soldato dal suo flusso di ricordi.
L'astro era stato ormai quasi completamente
divorato dalle montagne. Scorse delle ombre
tendersi, come mani artigliate, verso di
lui, lottó un ultima volta per tenere gli occhi
aperti, così da riuscire ad intravedere un bagliore
d'eriche sfiorite negli occhi
della morte, rise sguaiatamente mentre tra le
lacrime il suo corpo si infrangeva sulla nuda
terra. Era certo di averla vista sorridere.