C'è un motivo se lo chiamano Felpato.

Come Remus in questo preciso momento, per esempio, che è impegnato a scrivere furiosamente il suo tema di Incantesimi e si rende conto troppo tardi di quella macchia di colore che riempie metà del suo campo visivo periferico.

«Sei consapevole del fatto che chiunque potrebbe entrare e che sarebbe piuttosto difficile giustificare un cane in un dormitorio, vero?»

Per tutta risposta Felpato si limita a trascinarsi sulle zampe posteriori, spostandosi di lato quel tanto che basta a spingere la testa contro la mano di Remus, che allontana immediatamente la pergamena nel caso in cui il cane inizi a sbavare.

«Fa' come ti pare, ma non darmi fastidio» lo rimprovera, scuotendo la piuma davanti al suo tartufo prima di scoccargli un'ultima occhiata di biasimo e tornare al suo tema. Non riesce più a lavorare speditamente come prima, non adesso che lo sguardo di Felpato continua a seguire febbrilmente qualsiasi movimento della sua mano, innervosendolo. Ciononostante, essendo ormai temprato alle interruzioni di Sirius, dopo qualche minuto gli riesce più facile concentrarsi sul fruscio graffiante della piuma sulla pergamena. Lo ignora perfino quando poggia il muso sul tavolo, fissandolo con insistenza, o quando spinge la testa nell'incavo del suo gomito per ricevere una carezza o anche solo un po' di attenzione. Remus non si prende neppure la briga di scacciarlo: solleva il gomito e continua a scrivere.

«Sirius, basta! A cuccia!» ordina, ma sarebbe decisamente più credibile se la smettesse di ridere e se Sirius la piantasse di spingere il muso morbido contro il collo, la guancia e perfino l'occhio. Senza alcun preavviso, poi, gli salta addosso, accucciandosi come un enorme, goffissimo cucciolo sulle gambe di Remus, che boccheggia di dolore e cerca di spingerlo via. L'attimo prima le sue dita sono serrate su un paio di zampe larghe e forti, ma quello dopo ci sono altre dita che si intrecciano alle sue, un singulto di sorpresa e il crack! secco della sedia che cede, scaraventando entrambi sul pavimento.

«Sei un cane cattivo. Molto, molto cattivo».

«Oh, accidenti, Remus, mi stai spezzando il cuore».

«Quale cuore? Ne hai mai avuto uno?»

«Adesso mi stai uccidendo».

«Stai tranquillo, dicono che i peggiori sono sempre gli ultimi a morire».

«Ow! Muoio!» geme teatralmente, crollando sul petto di Remus, che trema contenendo una risata e che tuttavia sussulta quando Sirius apre la bocca e affonda i denti nella carne morbida, stringendo forte. Troppo forte, tanto da strappargli un mezzo gemito e un'imprecazione soffocata. Dura solo un attimo, però: la lingua sta già passando sui segni scavati nella pelle e Remus sta già sentendo gli occhi farsi pesanti e la testa rovesciarsi un po' all'indietro. E quasi trema quando la bocca di Sirius si stacca all'improvviso, lasciando che l'aria fredda gli soffi sul collo, solo per poggiarsi contro la sua e baciarlo in quel modo un po' impacciato e sorpreso di chi ancora non è del tutto abituato ad avere il proprio migliore amico in quel modo.

La porta si spalanca proprio quando la mano di Remus trova la nuca di Sirius per avvicinarlo ancora di più e chiudere quei pochi centimetri di doverosa, prudente distanza tra i loro corpi.

James, che non è più abituato di loro a questa nuova situazione e tende a reagire in maniera poco composta, non riesce veramente a darsi un contegno.

«Per Morgana!» strilla e si volta, sbattendo la porta con entrambe le mani e tenendole lì ferme, come se vi si fossero incollate. O come per impedire a chiunque altro di entrare e sorprendere Remus e Sirius spalmati sul pavimento, con una sedia rotta al loro fianco che lascia intuire tutto tranne che la verità.

«Ma smettila» lo rimprovera Sirius con blando interesse, ancora impegnato a fissare gli occhi di Remus come se potesse trovarci dentro qualcosa di prezioso e inaspettato. «Non facciamo nemmeno la metà di tutte queste storie ogni volta che ti becchiamo a sbaciucchiare Evans».

«Cosa c'entra? Voi siete i miei migliori amici!»

«Appunto, dovresti evitare del tutto di fare scenate del genere» dice Sirius, con l'aria di uno che ha appena vinto una disputa. Quale sia la logica intrinseca della sua affermazione, Remus non saprebbe dirlo. Sa solo che la situazione sta diventando imbarazzante, con Sirius appiccicato a lui e James alla porta.

Rotola via dal ragazzo e si rimette in piedi, offrendogli la mano, che accetta subito e impiega più del tempo necessario a lasciarla. A Remus non sfugge la strizzata veloce, come a dire che il loro incontro ravvicinato è stato solo posticipato, non rimandato.

«Piantala di provarci con la porta, ci siamo rialzati, guarda».

Cautamente, James volta la testa e si rilassa completamente quando prende atto del fatto che i suoi due migliori amici non sono più spalmati sul pavimento, avvinghiati come amanti disperati. In verità, non dovrebbero poi biasimarlo così tanto: è ancora sotto gli effetti di una sorta di shock post-traumatico e basta il minimo avvicinamento per mandarlo fuori di testa. Forse avrebbero dovuto affrontare la questione con calma e non farsi cogliere sul fatto, premuti contro uno dei lavandini del bagno dei Prefetti.

Forse.

«Sì, molto bene, molto bene. Possiamo andare a mangiare, adesso?»

James sembra sul punto di cedere all'isteria che si intravede nei suoi occhi e Remus ha così pena di lui che annuisce e gli va incontro, senza premurarsi di guardare alle sue spalle, dove Sirius ha piegato le labbra in un'espressione deliziata, che anticipa una catastrofe.

«Sì, andiamo, Remus; rimanderemo i nostri incontri del Felpato-tipo ad un'altra volta».

«NON TI SENTO! NON TI SENTO!» urla James prima di spalacare la porta e volare giù lungo le scale, il più lontano possibile da loro.

«Era proprio necessario?»

«Certo. I ficcanaso che interrompono cose interessanti sono in cima alla mia Blacklist. Blacklist, Remus. L'hai capita?»

Remus si sforza di non sorridere, ma le sue labbra, a dispetto dei suoi occhi pieni di esasperazione e levati al soffitto, tremano sospettosamente e si aprono in un sorriso palese quando Sirius si avvicina e vi schiocca su un bacio rumoroso, da mamma orgogliosa del proprio figlio. L'immagine è così bizzarra e inquietante che Remus ride, suo malgrado.

«Dai, Felpato-tipo, andiamo» lo sprona, un po' scontroso, ma chiaramente imbarazzato. La risata canina di Sirius lo scorta fino in Sala Comune e Remus pensa sia un suono di quelli che non gli verranno mai a noia. Il suono di una cosa bella, che gli è prezioso, per lui che, di cose belle, ne ha conosciute pochissime.

«Signorsì signore. Sbrighiamoci; non vedo l'ora di stuzzicare James. Voglio proprio vedere per quante portate resiste prima di perdere completamente la testa».