Capitolo 1

Something's going on

Crowley sedeva al suo trono. Teneva in mano un bicchiere col suo liquore preferito. Lo faceva oscillare, creando un vortice colorato che andava in senso antiorario.
«Notizie sui Winchester?»
Un piccolo demone, un ragazzino, ahimé, gli venne incontro a testa bassa. «No, Maestà. L'ultima volta che si sono vist-»
«Shh-shh-shh-shh» lo zittì il Re. «Lo so già.»
Il piccolo demone – nemmeno Crowley sapeva il suo nome, non ci teneva – se ne andò come era arrivato, in punta di piedi, troppo impaurito. Del resto, ultimamente il Re dava di matto con così tanta facilità che si irritava anche per una morte fuori piano. Per questo motivo, la sala del trono non era più così affollata. Anzi, vi risiedeva solo il Re stesso. Sempre meglio che prima, con la madre, Rowena, che nessuno poteva sopportare, ma Crowley stava cominciando a parlare da solo. È ovvio che poi i demoni pensino male. Ma a lui non gliene fregava un bel niente: era un demone e come tale si interessava prima di tutto della sua persona e poi forse venivano gli altri.
Il Re bevve finalmente l'ultimo goccio di liquore. Stette per un paio di secondi a cercare di assaporarne il gusto, invano, perché troppo pensieroso. Che fine aveva fatto sua madre? Castiel era sopravvissuto? E i Winchester? Forse non era rimasto più nessuno, ma aveva abbastanza indizi per poter certamente dire che l'Oscurità era tornata e con essa anche i suoi incubi.

Ricci. Capelli ricci. Senza balsamo sono ancora più ricci. Ricci pomposi. Ricci elastici. Ricci crespi. Ricci flosci. Ricci secchi.
I ricci non si spazzolano, Annabeth lo sapeva. Le bastava asciugarli alla rinfusa ed eccoli che saltavano di qua e di là come molle impazzite. Di lei, pensava, era il tratto più bello. Odiava poter fare ciò che poteva fare. Ogni santa volta, gli occhi le si illuminavano di un blu quasi nerastro. Ecco perché, molti secoli prima, aveva deciso di smettere. Ma non era di certo l'unico motivo.
Non avrebbe più aiutato nessuno e si sarebbe semplicemente nascosta agli occhi di tutti. La gente del posto l'avrebbe creduta morta. Nessuno l'avrebbe più cercata.
O questo era ciò che Annabeth pensava.

Finalmente la macchina riuscì a far emergere la ruota posteriore dalla trappola di fanghiglia in cui era rimasta intrappolata. Ai Winchester era sembrata un'eternità, ma ora potevano godersi l'aria fresca che entrava forte e rigenerativa dai finestrini davanti.
«La vedi ancora?»
Sam guardò dal suo specchietto di lato. «No, ormai è sparita da un bel po'» disse in un fil di voce.
Dean sospirò, tutt'altro che deluso o triste e, nonostante le parole del fratello, continuò a guidare, sempre più veloce.
«Dean?» Sam si aggrappò alla maniglia sulla sua portiera.
Il fratello grugnì.
«Rallenta.»
L'Impala si arrestò di botto.
Partì poi un silenzio imbarazzante che nessuno dei due sentiva di poter colmare. Fu così che Dean riprese la corsa, solo un po' più lentamente.

Annabeth si sedette di fronte allo specchio. Sulla mensola davanti a lei vi erano delle piccole scatolette intagliate in oro e in ognuna di esse potevate trovarvi ogni sorta di oggetto. Le più piccole conservavano anelli e forcine, le medie custodivano collane e bracciali, le più grandi contenevano spille e rossetti. Lo specchio rifletteva il sentiero, la visuale della finestra della camera da letto. La giovane donna stava per acconciarsi i lunghi capelli con una forcina a forma di fiore, quando vide riflessa una grossa nube nera. Stava correndo da lei.