« Tu sei solo un servitore, M e r l i n o . Tra di noi non potrà /mai/ esserci nulla, ti è chiaro questo? »

La voce del biondo suonava come un boato, un tuono che aveva appena squarciato il cuore del giovane mago, riducendolo a un organo dilaniato dalla sofferenza.
Quelle parole gli fecero male, ma male da morire.
Le sue iridi cristalline iniziarono a sciogliersi, mutandosi in copiose lacrime che non tardarono a bagnare i suoi zigomi pronunciati.
Le sue labbra rosee tremarono, in cerca di qualcosa da dire, ma ciò che era rimasto del suo organo vitale gli era salito in gola, bloccando ogni suono.
Ciò che più lo feriva, era esser considerato praticamente /nulla/ dall'uomo amato. 
Perché Merlino sapeva, sapeva ciò che avevan passato da soli, uno al fianco dell'altro dinnanzi ad ogni battaglia, creatura o sofferenza.
Ma ricordava anche la passione che avevano condiviso più volte, di nascosto, avvolti dal buio della notte che sigillava il loro segreto proclamandosi la loro unica spettatrice.
Lo conosceva bene, così tanto bene, da poter quasi sperare che Artù stesse parlando con la mente e non con il cuore, in quel momento.
Perché se /davvero/ il regnante stesse dicendo sul serio, allora nulla avrebbe avuto più senso.
Ogni carezza, ogni bacio, ogni abbraccio o parola dolce, avrebbero preso un retrogusto amaro e aspro, divenendo soltanto un illusione, un lontano ricordo di una passione che aveva bruciato troppo in fretta, scottando il cuore di Merlino.

« Sarò felice di essere il vostro s e r v o , fino alla fine dei miei giorni. »

Mormorò il moro, con la voce spezzata, mentre soffocava un singhiozzo imminente.
Lentamente chinò il capo, e così com'era entrato in quelle stanze improvvisamente troppo strette, se ne andò.
Nonostante l'esser reputato semplicemente un servo da parte di Artù, Merlino non l'avrebbe /mai/ abbandonato.
Anche se stargli accanto faceva male.
Non poterlo amare, non essere amato, e vederlo amare un altra persona, queste sarebbero state le cicatrici invisibili sulla pelle nivea del giovane Mago.