All'Italia





  L'antiquo ardore dei padri vacilla,

ché il vago disio di sublime

arretra nel core d'infimo volgo:

s'imbarca sul legno d'eremo fiume.



  Qual fermo e terso agir n'è ancor proprio?

Qual pensator, retore, condottiero

donerà nuovo onore a questi lidi

cantati in ogni etade?



  Italia mia, chi vile rifugge

l'arena natia, sia vergogna

per l'una e l'altra parte

e il fato suo mova in ver' la gogna.