Era passato quasi un anno. Un anno senza di lui. Niki aveva appena oltrepassato il lugubre cancello in ferro battuto del cimitero.

Ormai sapeva bene dove fosse la tomba di James, andava lì quasi tutte le settimane.

Eccola, di marmo bianco, la sua foto incorniciata attaccata sopra l'iscrizione del suo nome:

James Hunt

1947-1993.

Niki era a qualche metro dal loculo, altri erano lì a fare omaggio al pilota: una mamma col suo bambino.

Il piccolo si era fermato proprio davanti alla tomba di James, in mano aveva una macchinina rossa.

«Lui è Hunt, Tommy. È stato uno dei più grandi piloti della storia. È un campione del mondo, sai?»

«Wow, voglio diventare come lui da grande!»

La donna si era già incamminata e il bambino la seguiva, un secondo più tardi però, senza che lei se ne accorgesse, tornò indietro e lasciò la sua macchinina proprio sulla tomba di James; le diede un ultimo sguardo e poi corse per raggiungere la madre.

Una lacrima, calda e salata, aveva solcato il viso di Niki.

Si avvicinò. La macchina era una formula 1.