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Autore: Trick    11/03/2009    5 recensioni
Tutti quanti siamo condannati a morire, chi prima, chi dopo. Nessuno di noi, ad ogni modo, può sapere in anticipo quando la sua ultima nota si dissolverà nell'aria.
Quando il suo Requiem s'alzerà a ode.
(Tributo ad alcune vittime della spietata penna di J.K.Rowling).
Genere: Triste, Malinconico | Stato: in corso
Tipo di coppia: non specificato | Personaggi: Un po' tutti
Note: Raccolta | Avvertimenti: nessuno
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Vi avevo promesso che – chissà quando e chissà come – avrei aggiunto i personaggi mancanti. Così... et voilà! Un'altra one-shot che finisce per trasformarsi in una raccolta. Cavolo, come se non avessi già abbastanza lavori da portare avanti. Mi mancano ancora diversi personaggi, ma tant'è... questo è quanto, per il momento. Buona lettura a tutti e grazie, grazie di cuore a tutti quelli che seguono le mie storie.
P.s. Si ringrazia Mozart per avermi accompagnato/demoralizzato con il suo Requiem incompleto. (Scrivendo queste brevi flash-fic non potevo certo ascoltare Hakuna Matata, vi pare?).


*
Dona eis Requiem


*

Ti rigiri il sigaro fra le dita nodose.
Sembri pensieroso, Ministro.
Quale mostro ti sta tormentando?
La situazione ti è sfuggita dalle mani, non è vero?
Labile, irrefrenabile, impietosa, tagliente.
Scivolosa come sabbia. Pesante come macigni.
Qual'è il sapore del fallimento?
Quale sarà il prossimo movimento ad animare il tuo pentagramma di guerra?
Chini il capo leonino, sconfitto.
Stai pensando alla tua vita?
Dimmi, Rufus, qual'è stato il suo tempo?
Vivace.
La tua infanzia nella brughiera scozzese, quando correvi per i campi di grano e l'imbrunire del sole ti spaventava molto meno di ora.
Allegro.
La serenità della tua fanciullezza, quando camminavi fra i corridoi di Hogwarts con quel tuo sorriso spavaldo e l'aria sicura. Eri forte, allora. Forse più di allegro, forse, a tratti, sei stato anche allegretto.
Andante.
Il tuo addestramento all'Accademia per Auror, quando il tuo orgoglio s'accresceva con i muscoli e il tuo braccio si faceva forte quanto il tuo spirito. Rigido. Impiegabile. Indistruttibile.
Adagio.
La gloria del traguardo che hai raggiunto. La determinazione e la sicurezza nel tuo sguardo duro. E poi, Rufus, eccoti diventare Ministro della Magia.
Puoi tutto, ora, non è vero?
Grave.
Il tonfo del tuo mondo che crolla. Inesorabili, s'alzano ad ode le grida degli Auror che stanno combattendo – cadendo – oltre la porta del tuo sfarzoso ufficio.
Respira piano, Rufus, respira piano.
Godi del tuo ultimo respiro e aspetta che i Mangiamorte irrompano nella stanza.
Porti il sigaro fra le labbra e aspiri con la stessa tenacia con la quale hai vissuto.
Un rassegnato ultimo respiro.
Lento.
Un rassegnato ultimo atto.

Exaudi orationem meam; ad te omnis caro veniet.
[Esaudisci la mia preghiera; a te viene ogni mortale].



Riponi la macchina fotografica nel baule con cura.
Ti sollevi dal pavimento e lanci uno sguardo alla foto che tieni sul comodino.
Un ciuffo d'erba.
Semplice, comune, banale.
Un po' come te, forse.
Il tuo primo scatto.
Il click che ha aperto le danze della tua ballata.
Veloce, scattante, nervosa, acuta.
Avevi quattro anni quanto i tuoi genitori ti regalarono la prima macchina.
Ora ne hai quasi diciassette.
Sei quasi un uomo.
Hai ragione, Colin. Hai il diritto di scegliere.
Stringi la bacchetta fra le dita affusolate e sfrecci verso la Sala Grande.
Il respiro affannato, la milza dolente, il cuore irrefrenabile.
''Non ho paura'' pensi.
Rallenta, Colin.
Buon Dio, rallenta, figliolo.
Avevi sette anni quando decidesti che avresti fatto della fotografia la tua vita.
Ora ne hai quasi diciassette.
Sei quasi un uomo.
Nasconditi, Colin. Hai il diritto di scegliere.
Sollevi il braccio, scagli tutti gli incantesimi che conosci e preghi che funzionino.
Il respiro affannato, la milza dolente, il cuore irrefrenabile.
''Non ho paura'' ti ripeti. ''Sono un Grifondoro''.
Avevi undici anni quando il Cappello Parlante decise di Smistarti nella Casa dell'audacia e dell'ardimento.
Ora ne hai quasi diciassette.
Ma non sei un uomo, Colin.
Il respiro interrotto, il dolore scomparso, il cuore immobile.
Gli occhi spenti rivolti alle stelle del soffitto incantato.
«Benvenuti! Benvenuti alla Scuola di Magia e Stregoneria di Hogwarts!».
Benvenuto, Colin. Benvenuto al tuo ultimo click.
«Era un ragazzo molto coraggioso» dirà qualcuno.
Ma non eri un uomo.
E non avrai altri scatti.

Gere curam mei finis.
[Abbi cura della mia sorte].


Ricordi la tua adolescenza, Peter?
Ricordi i trilli esaltanti del suo spartito?
Un Re maggiore e James si tuffa, afferra il Boccino d'Oro e la folla acclama il suo ennesimo trionfo.
Un Fa diesis e Sirius, beffardo, strizza un occhio verso la giovane biondina che ridacchia, timidamente compiaciuta dalla sue attenzioni.
Un Si bemolle e Remus annuisce pacato, sorride gentile e ti aiuta in quel compito di Trasfigurazione tanto ostico.
Un'eterna allegra sonata, scandita dalla convinzione che nulla sarebbe potuto cambiare.
«Giuro solennemente di non avere buone intenzioni».
La punta della bacchetta illuminata di James che illumina le vostre espressioni soddisfatte, gli sguardi orgogliosi che rivolgete alla vostra Mappa.
I Maladrini, così vi chiamavano.
Credevi che non sarebbe finita.
Volevi che non finisse.
E poi, Peter?
Cos'è successo, poi?
Per quale motivo hai dimenticato la ripresa della vostra musica?
Il ritornello di tante serate passate nel vostro Dormitorio non doveva essere, forse, infinito?
Senza gli applausi finali ad onorare la vostra esibizione.
Re maggiore, Fa diesis, Si bemolle.
Non avrai iniziato a chiederti quale fosse la tua nota, vero?
Sì.
L'hai fatto.
E hai scoperto di essere una pausa muta e flebile in un'orchestra di magistrale calibro.
Il talento di James a dirigere la forza dirompente degli ottoni.
Il fascino di Sirius a scandire i tempi delle percussioni.
L'intelligenza di Remus a regolare il dolce fluire degli archi.
Pausa.
Come una semibreve di poca importanza, scambiata per il respiro del musicista fra una nota e l'altra.
Gli ottoni si fanno incombenti.
Le percussioni diventano anarchiche.
Gli archi stridono fastidiosamente.
L'orchestra stona tanto quanto la tua rabbia s'accresce.
«I Potter mi hanno nominato loro Custode Segreto».
Il coro esplode nel vostro requiem.
«Posso portarvi al loro nascondiglio».
Risuona il tamburo.
È la chiusura finale.
Il sipario rosso – sanguigno – cala davanti a quelle cattive intenzioni che giuraste solennemente di avere per sempre.
In fondo, Peter, sei stato l'unico ad onorare il vostro fanciullesco giuramento.
Re maggiore.
Gli occhiali di James Potter s'infrangono sul pavimento del salotto.
Fa diesis.
È lo stupore ad accompagnare Sirius Black oltre il Velo dell'Ufficio Misteri.
Si bemolle.
La bacchetta di Remus Lupin scivola con grazia dalla sua mano immobile.
Pausa.
È la mano argentata di cui fai vanto a decretare il tuo silenzio.
Un rantolo indistinto s'alza faticosamente dalla tua gola.
Rotto, spaventato, stupefatto, doloroso.
Disarmonico.
Non sei mai stato una nota, Peter, ma, forse, avresti potuto diventarlo.
«Io, Codaliscia, giuro solennemente di non avere buone intenzioni».
Sei solo una pausa.

Lucis aeternae beatitudine perfrui.
[Godano beati della luce eterna].
   
 
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