{ Freddo

 

 

È freddo.

E non si riferisce tanto al metallo che sfrega contro la sua pelle; è fredda quella stanza, sono fredde quelle coperte, sono freddi quei corpi che giacciono su uno stesso letto ma schiena contro schiena, come fossero sconosciuti.

Con gli occhi socchiusi, incantati nel tentativo di distinguere i contorni di un'oscurità opprimente, Qrow sente un peso troppo forte nel mezzo del petto per riuscire a dormire. Una mano è nascosta sotto il cuscino, l'altra stringe dolorosamente sulla federa, e ogni pensiero si fa via via sempre più difficile da ignorare.

Perché sempre più difficile è ignorare il suo ignorare, il suo distanziarsi, il suo sfuggire così dannatamente palese ai tentativi di riallacciare qualsiasi cosa si andata a perdersi in quei mesi di silenzio e di assenza, di lavori e missioni irrinunciabili. Anzi, è piuttosto sicuro di poter andare anche oltre, di poter individuare, nell'origine di quella gelida freddezza, il momento in cui per la prima volta l'ha rivisto aprire gli occhi dopo quelle che gli erano parse epoche di pura, lancinante agonia.

Quando ancora credeva di dovergli dare i suoi spazi, di aspettare che si riabituasse alla vita, che fosse comprensibile volersi allontanare quando il suo corpo era — e tuttora è — ridotto in quella maniera.

Ma non ha più nemmeno la forza di biasimarsi, conscio, ormai, che la colpa non risieda minimamente nel suo modo di reagire alla questione. Sa di essere stato lì per lui quando ne ha avuto più bisogno, e sa di essere mancato solo quando era chiaro che la sua presenza non fosse gradita. Non c'è più senso di colpa, nel suo animo: odia ammetterlo, ma il peso che sente, giorno dopo giorno, silenzio dopo silenzio, sta diventando rancore.

Rancore nel sentirlo così distante.

Rancore nell'essere trattato con quell'altezzosa indisponenza.

Rancore nel vederlo impedirgli di toccarlo, carezzarlo, amarlo come ha sempre fatto, come se ad unirli non sia tanto un sentimento quanto una convenzione.

Rancore nell'assistere ad un cambiamento tanto inutilmente improvviso quanto dannatamente stupido.

James Ironwood non è più un uomo; non è niente di diverso dalle macchine di cui tanto va fiero, di quella ferraglia così intelligente ma senza sentimento alcuno.

E sbuffa nel silenzio, Qrow, sentendo le labbra incurvarsi amaramente.

“Jimmy.”

Lo sente muoversi. Probabilmente è ancora sveglio.

“Il cuore sta a destra o a sinistra?”

Sporge lo sguardo oltre la propria spalla: la prima cosa che vede, come un riflesso di luce improvvisa, è il baluginare vigile e severo dei suoi occhi, che non sortisce nessun effetto se non quello di premere ancora di più sui suoi nervi esausti.

“Il cuore sta al centro, Qrow. Solo leggermente spostato a sinistra, se dobbiamo essere assolutamente precisi.”

Quindi c'è davvero un cuore che batte ancora, in quella scatola di pelle e di latta? Torna a dargli le spalle, sentendo il sorriso di poco fa spengersi definitivamente.

“... sai, non l'avrei mai detto.”

Oh no ho contaminato con gli uomini omosessuali anche la sezione RWBY di efp

Non ho idea se ci siano lettori da queste parti, e se qualcuno di essi apprezzi l’IronQrow, ma pur avendola scritta un po’ di getto mi è piaciuta e ho pensato di ficcarla comunque qui, giusto per provare o/

Grazie già da ora per ogni eventuale lettura e/o commento, ogni giudizio è sempre ben accetto ~

Take care!