Ragazze/i, non temete, A Lexark story NON è abbandonata.

Devo solo togliermi dalla testa questa storia prima che diventi pazza.

Non so se saranno due o tre parti, vedremo.

Spero davvero tanto che vi piaccia, erano anni che non mi succedeva di dover a tutti i costi scrivere una storia sorta dal nulla nella mia testa.

Insomma, buona lettura e non dimenticate che si tratta di un AU ambientata ai nostri giorni.

Northstar.

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La prima volta che la vedi hai l’impressione di averla già vista.

E’ già successo, innumerevoli volte, di imbatterti di nuovo con gente che hai conosciuto in giro per il sud est asiatico.

C’è una strana tendenza a ritrovarsi continuamente, anche a distanza di mesi, come con quella Monique che continuavi a incontrare ovunque andassi e quasi pensavi fosse un segno del destino.

Ti sbagliavi, perché questo lo è.

Stai inseguendo il tuo cappello, volato via con un colpo di vento, che rotola inarrestabile tra mille e mille gambe lungo la strada.

Non riesci a smettere di ridere perché, per qualche strano motivo, continui ad immaginare come possano vederti dall’esterno e sai esattamente quanto appari ridicola agli occhi della gente.

Una goffa ragazza bionda che ride inseguendo un cappello.

Non riesci a fermarti e, sinceramente, non ti interessa.

Finalmente il tuo cappello si ferma, grazie alle mani veloci di un bambino che ride, divertito, come te.

Lo ringrazi e gli regali uno dei tuoi braccialetti.

Ed è in quel momento che succede.

Alzi gli occhi e nella notte affollata di Denpasar riesci appena a cogliere il suo sguardo.

Ma la vedi, ed è già un miracolo.

Tra la gente affaccendata, le nuvole di fumo dolce delle sigarette balinesi e il vapore di mille cucine mobili per la strada.

Vedi Lei.

E’ un istante, è un lampo, è tutto quello di cui hai bisogno.

Cominci a dirti che non puoi averla già vista, semplicemente perché… Beh… ti ricorderesti di lei.
Ne sei sicura.

Cerchi di seguirla, di farti strada fra la folla, ma come la gente si dirada e si avvicinano le prime case di Lei non c’è più traccia.

Cammini avanti e indietro, sulle punte dei piedi per guardare oltre la coltre di turisti.

Cammini per almeno venti minuti, ma Lei non c’è più.

Ti siedi su un marciapiede e sbuffi.

Chissà.

Forse dopotutto non era destino.

La seconda volta che la vedi non può sfuggirti, pensi.

E’ un afosissimo tardo pomeriggio sulla spiaggia di Seminiyak e le nuvole minacciose hanno fatto fuggire la maggior parte dei turisti.

E’ seduta sulla sabbia, guarda concentrata l’orizzonte disegnato dalle onde.

E’ imbronciata.

Esattamente come l’ultima volta che l’hai vista.

Gli occhiali le nascondono gli occhi e una canotta verde copre il costume che indossa.

I capelli, sciolti, ondeggiano al vento.

Lo stesso vento che sfoglia un libro poggiato al suo fianco.

Stavolta non può sfuggirti.

Prendi un lungo respiro, lasci lo zaino sotto il tuo ombrello di vimini, e ti avvicini.

“Ciao.” Cominci con un sorriso.

Alza il volto verso di te e devi prendere l’ennesimo, profondo, respiro.

Ti guarda per qualche istante, poi mormora un “Ciao.”.

“Ti dispiace se- se mi siedo qui?”

“Prego.” Risponde semplicemente, facendo cenno di accomodarti al suo fianco.

Ma non sposta il libro.

Lo lascia fra di voi, come una sorta di barriera.

Resti in silenzio per diversi minuti.

Non sai cosa dire e non vuoi dire qualcosa di banale e passare subito per l’idiota che non sei.

Poi realizzi.

Non vi siete presentate.

“Mi spiace, non mi sono nemmeno presentata.” Cominci e ti guarda con quell’espressione impassibile che hai tutte le intenzioni di toglierle dal volto “Clarke Griffin.”.

“Lexa.” Replica subito dopo, tornando a guardare il mare.

Di nuovo, rispetti il suo silenzio.

L’occhio ti cade sul libro aperto.

E’ una lingua che sicuramente non conosci.

Pieghi la testa per cercare di leggere qualche parola e, prima che possa afferrare di quale lingua si tratti Lexa ti parla.

“E’ latino.”

“Latino?!” replichi stupefatta.

“Latino.” Ripete.

“Oh.” sospiri “Wow…”.

La guardi incredula perché, insomma, non è da tutti conoscere una lingua morta, figuriamoci leggerla come fosse nulla…

“Hai studiato… latino?” domandi curiosa.

“No.”

“Hai imparato da sola?”

“No.”

La guardi confusa.

Si volta e con l’espressione più seria che tu abbia mai visto, dice “Guardo soltanto le figure”.

Afferri il libro e scorri velocemente le pagine prima di osservare “Non ci sono figure.”.

Non risponde, ma noti che comincia a far fatica a mantenere quell’espressione riflessiva e distaccata.

“Mi prendi in giro.”

“Chiaramente.” Replica accennando un sorriso, poi prende il libro e ti fa vedere “C’è la traduzione a fine testo.”.

Prende la sua penna e scarabocchia qualcosa fra le pagine, mentre leggi lentamente il titolo del libro.

“De brevitate vitae…”

“A proposito della brevità della vita.” Traduce per te, poggiando nuovamente il libro fra di voi.

“Wow… sembra… uhm… allegro…”

“Ti sorprenderebbe, invece…” risponde sorridendo.

“Cosa ci fai qui, a Bali, a leggere un libro latino sulla brevità della vita?”

“Cosa ci fai qui, a Bali, a chiedermi di un libro latino sulla brevità della vita?”

Stai per rispondere quando un tuono fa letteralmente tremare la terra e, qualche secondo dopo, la pioggia comincia a cadere a goccioloni, fitti e pesanti.

La vedi raccogliere in fretta e furia le sue cose e pensi che il tuo zaino è sotto un ombrello di vimini che ripara a malapena dal sole.

Ti alzi e corri a recuperarlo cercando di non perderla di vista.

Ma non è sufficiente.

Come afferri il tuo zaino e chiudi l’ombrello, di nuovo, di lei non c’è traccia.

O forse sì.

Sorridi più di quanto dovresti quando vedi il suo libro conficcato in malo modo nella sabbia.

Passano un paio di giorni.

Ovunque vai ti guardi attorno.

Lo fai istintivamente.

Ti fermi a dipingere ai piedi di un tempio.

Un occhio sempre sui pennelli (le scimmie, hai imparato, li adorano per qualche misterioso motivo e in un'ora ne hai già persi due), l’altro sui passanti.

Dev’esserci la minuscola probabilità di incontrarla.

Hai quasi finito il disegno del tempio quando ti sembra di vederla tra la gente.

Ti alzi di getto e dimentichi degli acquerelli in equilibrio sulle tue ginocchia che finiscono diretti sul tuo preziosissimo foglio di cotone artistico.

Spalanchi gli occhi di fronte al caos che hai combinato e ti sfugge un poco delicato “Merda!”, che fa voltare un gruppo di turisti curiosi.

“E’ più bello così.”

Senti alle tue spalle.

E’ una voce che conosci e che hai risentito mille volte nella tua testa.

E’ lei.

“Dici?” replichi prima ancora di voltarti.

“Mmhmh.  Ora ha qualcosa di vero, di vissuto.”

“A me sembra solo un bel casino.” Rispondi, e ti volti.

“Che c’è di male in un bel casino?”

E seduta comodamente su un muretto.

Il suo zaino poggiato lì per terra, la macchina fotografica al collo.

Chissà da quanto è lì.

“Da quanto tempo sei lì a guardare?”

“Chi ti dice stessi guardando te?  Il panorama è mozzafiato.”

La guardi e sollevi le sopracciglia.

“Mi sono seduta quando la scimmia ti ha portato via il pennello. Il primo pennello.”

“Sei li da più di due ore?!”

“Si. Come ho detto, il panorama è mozzafiato.”

Non rispondi, ma ti sfugge un sorriso.

“Quindi credi che dovrei lasciarlo così?” domandi indicando il tuo disegno.

“Indubbiamente.”

Le ti siedi vicino, sul muretto.

Non ti guarda, continua a guardare dritta davanti a sé non sai se il tuo acquerello o il tempio alle sue spalle.

Restate in silenzio per diversi minuti.

E’ strano come questo silenzio fra voi non sia mai imbarazzante, anzi.

Ha qualcosa di stranamente calmante.

La vedi guardare l’orologio, poi fa per alzarsi.

“E’ stato bello rivederti. Ora devo andare.” Replica raccogliendo velocemente le sue cose.

Resti per un attimo basita e non sai cosa dire, poi ti colpisce un fatto.

“Ho qualcosa di tuo, lo sai?” cominci.

“Davvero?” si ferma, ma senza girarsi.

“Si.”

“Si tratta per caso del mio libro?” domanda e si volta a guardarti.

“Si.”

“Lo hai letto?”

“No.”

“Beh, avresti dovuto. Posso riaverlo?”

“Dipende…” cominci.

“Ah si? Da cosa?”

“Vieni a cena con me.”

“E’ un po’ vaga come proposta…”

“Domani sera, per cena. Ci vediamo all’entrata del Potato Head.”

“Seriamente?” replica scettica “Il Potato Head?”

“Non ho detto al Potato Head, ma all’entrata del Potato Head…” spieghi “Ci sarai?”

“Questo dovrai scoprirlo…” sorride e si allontana di nuovo.