Notti di noi






Alleanze inaspettate
 

L’opprimeva. L’opprimeva e basta. L’energia con cui l’Uomo Alto la stava avvolgendo la schiacciava gradualmente, senza pietà, mozzandole il respiro. Aveva disobbedito agli ordini imposti per una buona ragione – sperava che il clown accantonasse il suo risentimento nei suoi confronti per sostenere la sua causa -, ma le sue passate esperienze personali non facevano che ricordarle quanto fosse complicato intavolare una conversazione pacifica con l’Uomo Alto.
Lui, che si ostinava a fissarla con i suoi occhi inesistenti. Era arrabbiato, lo percepiva, e lei era sempre più debole per mancanza di energia. Il dialogo era la sua unica arma di distrazione.
‘Non sei contento, vero? ‘ chiese in un fievole sussurro. Abbassò il capo, lasciando che i capelli le ricadessero sugli occhi per nasconderla da quello sguardo inquisitore e disagiante. Imitò la postura di un animale sottomesso al proprio padrone in un primo e maldestro tentativo di stemperare quell’aggressività ingiustificata.
‘Dovrei? ‘ lo sentì rispondere con collera malcelata. ‘Ti avevo detto di non uscire mai dal buco che ti avevo affidato, Sally. Il tuo posto è quello. ‘
Sospirò pesantemente, si armò di coraggio per controbattere. I capelli ondeggiarono attorno al suo viso, alcune ciocche si attaccarono ai grumi di sangue sulle tempie. Lanciò un’occhiata impaurita e al tempo stesso accusatoria a Laughing Jack, pregandolo mentalmente di assisterla. Il clown ricambiò il suo sguardo implorante con indifferenza, e si accinse a scartare una caramella.
Perfetto. Perfetto! Sola, Vide con indignazione il pagliaccio dedicarle persino un sorriso di circostanza, e digrignò i denti per l’umiliazione. Come sempre.
‘Io… ‘ balbettò, mentre cercava i termini più appropriati per comunicargli il suo problema. ‘Io… Beh, sono stata costretta ad uscire. Nella casa… ‘ alzò gli occhi e finalmente fronteggiò il volto marmoreo dell’Uomo Alto, inghiottendo un fastidioso groppo alla gola. ‘… non viene più nessuno. Mi sto indebolendo, e in fretta. ‘ La luce che brillava nei suoi occhi verdi si affievolì.
‘Sei uscita dalla casa. Ti stai indebolendo anche in questo momento. ‘ replicò l’Uomo Alto. Era perfettamente immobile, rigido nella sua altezza minacciosa. Da dietro la stoffa liscia e serica dell’elegante completo nero, i rami degli alberi – o ciò che lei supponeva fossero i rami degli alberi – si torsero su loro stessi, fluttuarono a tempo di un ritmo lento e sconosciuto fino a volgere le punte affilate verso di lei.
Sally strabuzzò gli occhi, colma di timore. Indietreggiò impercettibilmente di un passo mentre occhieggiava – Non devo guardare, non devo guardare, non devo guardare! – il fogliame che danzava senza che soffiasse un solo filo di vento. S’incassò nelle spalle, si fece piccola. ‘Avevo bisogno di comunicartelo. Non uscirò mai più, lo prometto. ‘ mormorò con voce fioca, debole, inaudibile all’orecchio umano.

Ma l’Uomo Alto permeava in quell’assurdo processo. Ipotizzò persino che provasse una sorta di sadico piacere nel ferirla pubblicamente. ‘Fai bene. ‘ asserì, con voce dura e grave. ‘In caso contrario, le conseguenze per te saranno letali. ‘
Sally annuì, in religioso silenzio. L’energia che pareva volerla assorbire palpitò.
‘E noi non vogliamo creare dei martiri, giusto? ‘ s’intromise Laughing Jack. Il cambio di voce fu talmente repentino che la bambina dapprima s’irrigidì, le meningi che martellavano per lo sforzo di aver sostenuto quella sfuriata immeritata. Quando l’intensità dei colpi iniziò a dissiparsi, la voce risuonò stridula e gracchiante, a suo modo sgradevolmente melodica, terribilmente differente da quella dell’Uomo Alto. Metabolizzò il significato dell’affermazione lentamente, permettendo alla frustrazione d’impossessarsi di lei passo dopo passo. Il suo volto schiarì di una luce torva e sinistra, colma di tutte le occasioni in cui, a causa della sua fragilità, era stata costretta a seppellire il suo parere per preservare la sua incolumità. Ma in quel momento la necessità di rinfacciare premeva, premeva, premeva…
‘Possiamo concludere la questione in fretta, signori? ‘ insistette nuovamente Laughing Jack con disinvoltura, senza curarsi dell’espressione bieca e minacciosa di Sally. ‘Poi vi lasceremo in pace, voi due. ‘ indicò l’Operatore e Puppeteer, e un improvviso ghigno di eccitazione fiorì sul suo volto. ‘E potrete trucidarvi quanto vi pare e piace. Dite solo se la ragazzina è colpevole di averci sottratto i mocciosi o no. ‘

Puppeteer aveva assistito alla scena chiuso nel suo mutismo. Aveva osservato la bambina oggetto di accuse e minacce, e una naturale comprensione lo aveva pervaso di solidarietà e tenerezza verso di lei. Accennò un graduale avvicinamento per non spaventarla ulteriormente – non gli era sfuggito il costante brillare dei suoi occhi verdi. Aveva capito al volo. – e permise ai filamenti dorati, ancorati ai suoi polpastrelli, di dirigersi verso la sua protetta.
 Contemplò i denti da squalo del pagliaccio monocromatico con tenue disprezzo, per poi rivolgere tutta la sua attenzione al suo nemico principale. Snocciolò i termini adatti da utilizzare con cura maniacale, deciso ad evitare un peggioramento della situazione e scongiurare lo scontro – reso comunque inutile e impraticabile dalla venuta di Sally e del clown – venturo. ‘Su, non prendetevela con questa bambina. Avrà disubbidito, certo, ma le minacce sono esagerate. Ed è alquanto improbabile che sia stata lei, una creatura di natura remissiva e plagiabile, ad aver commesso un crimine di tal portata nei nostri confronti. ‘

Silenzio. Sally squadrò il suo difensore con autentica sorpresa e sul viso le si dipinse un debole sorriso di riconoscenza. Le iridi si placarono e accolsero la dolcezza dello sguardo caldo e dorato di Puppeteer. L’Uomo Alto tacque per un istante che sembrò eterno. La tensione era palpabile.
Jane trattenne il fiato e, istintivamente, coprì la fenditura della maschera, laddove si trovava la bocca, con la mano. Le reazioni della Creatura in smoking erano sempre imprevedibili.
 
 


Strinse la sciarpa in un nodo così stretto da impedirgli la respirazione. Non gli importava se doveva sforzarsi per deglutire la saliva o se le vie respiratorie reclamavano l’ossigeno… lui doveva stringere sempre, altrimenti sarebbe caduto a pezzi.
Ecco il motivo del nodo scorsoio. Ecco il motivo del lungo cappotto pieno di stringhe, cinture e cerniere allacciate tra loro in una fitta ragnatela, degli stivali alti fino alle ginocchia, della camicia stirata per poter far scivolare i lembi inferiori nell’incavo tra il bordo dei pantaloni e la sua pelle. Il suo intero corpo soffriva le cicatrici di vecchia data – amava considerarle i suoi segni preferiti di vittoria – e i polsi, i piedi, il collo e il ventre piatto erano segnati dagli aloni rossastri e da tanti, tanti lividi. Non che gli dispiacesse più di tanto, il sacrificio della sua bellezza quando lui non era mai stato un estimatore dell’estetica moderna; anzi, non gli importava decisamente niente. Erano anni che non si specchiava per controllare la sua figura. Quelle erano le regolarità superate.
Non ricordava nemmeno dove avesse pescato gli abiti. Di sicuro non a casa sua, l’unica casa che avesse mai avuto, eppure… ma no, no. Certi eventi accadono per essere dimenticati.

Nelle sue passeggiate vedeva spesso le coppiette degli innamorati scambiarsi le promesse di amore eterno, i giuramenti scritti, persino i catenacci senza una chiave adatta ad aprirli – ogni volta che li contemplava silenziosamente, badando di non farsi scoprire, era costretto a sopprimere la tentazione di gettarlo a terra, il catenaccio, e calpestarlo con la violenza necessaria per far scattare il meccanismo. Il trionfo, quello vero, l’avrebbe ottenuto solo quando avrebbe consegnato con soddisfazione i frammenti metallici nella mano del fidanzato attonito, urlandogli in faccia che il loro amore eterno sarebbe terminato in seguito ad un tradimento, ad un bacio proibito da ubriachi, per una scopata con l’amante, per i problemi che il matrimonio avrebbe loro riservato. Solo allora voltava le spalle e si dileguava nel nulla, colto da un’ondata di stanchezza improvvisa.

Osservava stranito gli amici ridere a crepapelle fino a gettare il capo all’indietro, mostrando i colli bianchi e venosi, bere le birre in compagnia dell’altro, le donne a confidarsi i problemi di cuore con le confidenti più intime. S’innervosiva sempre, ma ciò che aveva realizzato consisteva nello scambio frequente di piccoli pensierini, come le collane dai ciondoli a metà per sigillare il legame, dei libri, dei vestiti.

Già, i vestiti. Aveva avuto la prova che gli amici si prestavano gli indumenti per le occasioni importanti, o, addirittura, se li regalavano. Lui non ricordava dove o chi gli avesse consegnato i suoi; di conseguenza un amico doveva necessariamente averlo. Ma dove, dove cercare se il mondo era così esteso?
Si crucciava sempre nel domandarsi se la Voce potesse essere considerata, a tutti gli effetti, un’amica o meno. Non aveva un nome ma gli parlava sempre, di continuo, persino mentre dormiva. Si congratulava con lui se commetteva una ‘buona azione’, come diceva lei, ma quando non la soddisfaceva in qualcosa, che fosse un gesto o anche un semplicissimo pensiero, ecco che imbestialiva in sproloqui di insulti, anche degradanti. Poi si scusava – succedeva di rado, negli intervalli di tempo tra la catena di offese gratuite e gli appellativi affettuosi, ed era un momento bizzarro: gli ansimava pesantemente nelle orecchie, come se l’amica fosse improvvisamente esausta… o come se il suo corpo fosse appena esploso in un soddisfacente orgasmo. Strano. Ma rimaneva attonito quando si scrollava di dosso il cappotto e scopriva che il suo petto affannava e tremolava, stordito dal piacere, e lui stesso boccheggiava alla ricerca d’aria, e i boxer erano umidicci, al loro interno. – per il puro gusto di ricominciare il ciclo.

Perché gli amici regalano piacere gratuito. Come un confortante abbraccio di una madre, o il bacio appassionato di una moglie. Come un complimento indirizzato da un padre esigente, o gli occhi sereni e placidi di un avo su una fotografia. Come gli sguardi infuocati e bramosi dei fratelli.

Ehy, Liu… ci sei, Liu? Pausa finita!

‘Masky, abbiamo visite. ‘
 

 
 
 
 
 
 
 
Angolo Autrice
Se devo essere sincera, questo capitolo non mi piace per niente. Lo odio. Mi fa schifo. Ma purtroppo era necessario per come si svolge la trama, e inoltre, dato che l’aggiornamento lo faccio una volta a settimana, ho pensato fosse meglio pubblicare qualcosa che non pubblicare nulla.
Comunque: la nostra (quanto la odio…) Jane ha proposto qualcosa che metterà i bastoni tra le ruote a Jeff. Sally, zio Slendy, i proxy, Pup (amore mio!!!) e Laughing Jack sono tutti contro di lui, come se Jane non fosse abbastanza. Aiaiaiai…
Altra cosa: ho voluto dare questa connotazione a Sally perché il prototipo di bambinella innocente che non parla MAI, dico MAI, di ciò che l’ha uccisa, non mi convince per niente. E per quanto riguarda Liu…la sua creepy non mi piace neanche molto. E non potete capire quanto abbia odiato quella Mary Sue di Susan mentre la rileggevo.
Quindi, spero che la versione di Liu vi piaccia.
Spero che vi sia piaciuto e…nulla, vi lascio qui.
Alla prossima!


Made of Snow and Dreams.