Sharper than a knife [Tywin-Arya]

La paura uccide più della spada. Ma lei non aveva paura di lui, questo non era in discussione: quegli occhi glaciali non le davano i brividi, i suoi lineamenti fieri non significavano niente per lei. Avrebbe affondato il suo pugnale in quella schiena larga più e più volte, fino a imbrattare il tavolo, le mappe e le carte di guerra.

Pugnalare la schiena. Arya ci rifletté un attimo: solo i codardi colpiscono alla schiena, i codardi e gli assassini. Syrio non le aveva insegnato ad attaccare di spalle l’avversario e men che meno gliel’aveva detto Jon; se avessero potuto leggere la sua mente, si sarebbero assai vergognati di quel suo pensiero.

Arya non era una codarda e di certo non uccideva per denaro: no, avrebbe ucciso il vecchio leone trafiggendogli il cuore, guardando la vita svanire da quegli occhi terrificanti, osservandolo mentre esalava il suo ultimo respiro. Solo allora si sarebbe sentita soddisfatta, solo allora avrebbe potuto cancellare il suo nome dalla lista.

Ma Tywin Lannister non era un avversario da sottovalutare. Quando si muoveva per la stanza, le persone attorno a lui si fissavano l’un l’altro, nervose, in attesa di scoprire chi di loro sarebbe finito tra gli artigli del leone. Era un uomo duro, su questo non c’era alcun dubbio. Duro e pericoloso.

Per quanto Arya non volesse ammetterlo, anche lei non era immune alla presenza del lord di Casterly Rock: ogni volta che il suo sguardo si posava su lei le mancava il fiato e la sua mente ripercorreva febbrilmente ogni sua azione, per scoprire se aveva commesso un errore, tralasciato un piccolo dettaglio che avrebbe fatto scoprire la sua vera identità.

Non poteva permetterselo, non doveva più indugiare. C’erano sere in cui il lord leone era più stanco del solito, notti che passava seduto di fronte al fuoco, lo sguardo perso nella fiamma, mentre lei, zitta zitta, sparecchiava la sua cena e si affaccendava a sistemare le sue stanze.

Momenti in cui la sua mano poteva facilmente scivolare su una lama e agire di conseguenza. Ma non lo faceva: il suo sguardo accarezzava il coltello senza far nulla per prenderlo, contemplando le sue mille possibilità senza compierne alcuna. La sua mente si riempiva di “se” e ipotetici futuri, fughe, duelli, corse per i boschi, verso casa. Ma la sua mano rimaneva ferma.

Ogni tanto lanciava uno sguardo fugace al lord protettore dell’Ovest. Ogni tanto i suoi occhi di ghiaccio la bloccavano sul posto: occhi freddi, più affilati di qualsiasi lama. Occhi che uccidevano.

Lei chinava il capo come qualsiasi brava servetta avrebbe fatto e si affrettava a sparecchiare. E mentre lasciava le stanze con il vassoio della cena ormai consumata il suo sguardo si posava ancora su quella lama, osservava come brillava alla luce delle torce e si ripeteva “la prossima volta, la prossima volta”.

Ma la sera, prima di addormentarsi, nel pronunciare ancora il nome di Tywin Lannister si sentiva inspiegabilmente sollevata. Odiandosi per questo, si raggomitolava nel suo pagliericcio e ripeteva quella familiare cantilena.

“La prossima volta, la prossima volta”.