Come on, skinny love,
just last the year;

{Wordcount: 100.}

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A volte succedeva — quando Gerard era abbastanza ubriaco, Frank trovava pezzi di piatti rotti in cucina e intere cene versate sul pavimento, o nel cestino.
Non diventò mai un vero e proprio - consolidato - disturbo alimentare; semplicemente, a volte succedeva, tutto qui. Altre volte, le punte spezzate della porcellana erano macchiate di rosso. Quella sera era autunno; Frank ne era certo, sentiva il vento nelle ossa.
Gerard rise, fissando il soffitto. « Non arriverò a fine anno. »
Frank lo prese per mano, tirandolo su. Fuori dalla finestra alle sue spalle, una foglia moriva; lui la ignorò.
Era tutto quello che poteva fare.

—

- and now all your love is wasted,
then who the hell was I?