Siamo invecchiati
Come brutti vini.
Ci siamo trovati,
Scaduti, fermentati.
Alle porte del paradiso.
Ci siamo fissati,
Due ragazzi anormali.
Nei loro stessi riflessi,
Vedevano altri volti.
Oppure cercavano la loro botte,
Il loro calice.
O il ruspare di una lingua,
O quella di uno stomaco,
Che grato digerisce piano.