41(x⁴ + 2y⁵) + 4xy⁴ -31k = 29/17.

La penna produce un suono bizzarro mentre mi cade dalla mano.
Anche le penne ad un certo punto devono arrendersi, davanti a tanta inutile irrazionalità.
Sospiro, chiedendomi per ormai l’esponenziale volta chi diavolo ha inventato la matematica e, giusto per infeconda curiosità, come maledizione ha fatto a creare una cosa tanto non necessaria.

 

Le piastrelle del balcone sono lisce, blu scuro, altre zigrinate e bianche.
Non ci avevo mai fatto caso, e non le avevo mai viste così da vicino. Probabilmente le sto fissando con orbite spalancate, bocca aperta in un cerchio stupito ed ammaliato, mezzo centimetro tra loro e la punta del mio naso.
 I piccoli canali serpeggiano tra i quadratini scintillanti al sole del tramonto, mentre i fumi illegali del momentaneo passatempo alternativo mi fanno trovare la cosa assai divertente.
Qualcuno mi sfiora un piede, avrei tanto bisogno di un numero x⁶⁷ di recipienti contenenti liquido potabile. Anche organico va bene.

Il pensiero della matematica, e di qualcuno di non identificato che piscia in una bottiglia d’acqua Sant’Anna, mi fa ridere.

 

Ti guardo abbassare gli occhi, confermando la tua risposta.
Li rialzi verso di me, ed è in quel momento che vorrei morire.
Le lenzuola saranno umide del sudore, della saliva, degli umori, e forse delle lacrime. I muri bianchi e intonacati, così anonimi, avranno assorbito gemiti di qualcuno, singhiozzi e gridi di qualcun altro.
La tua pelle avrà profumato il cuscino, anche se fiorita di lividi e graffi.
«Basta.» Mi implori in un singulto. Gli occhi scavano nel profondo del mio cranio, nei miei pensieri, nel vuoto che ha momentaneamente preso il posto della mia coscienza.
Ti guardo, ed è in questo momento che vorrei morire.

 

 

 

Le piastrelle del balcone sono ruvide, incrostate, rosso scuro.
La fontanella è aperta, l’acqua sgorga e mi infradicia i vestiti, i capelli, le ferite.

I rimpianti si aggrappano al midollo, i rimorsi alle radici dei nervi, gli errori si solidificano sulle mie ciglia come resina, le crudeltà si cementano sui bordi dei tagli ai miei polsi.

E tutto ciò a cui riesco a pensare è che l’equazione della mia vita, in fondo, è semplicemente risultata zero.