19/02/2017
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Cinquantasette. Cinquantotto.
Era una di quelle notti, Bulma lo aveva capito subito.
Nonostante la confusione delle sue palpebre, intorpidite dal sonno, aveva visto chiaramente le sue spalle contorcersi, sussultare per i singhiozzi soffocati nel cuscino, i bicipiti tesi fino allo spasimo nel chiudere i pugni, dispersi sotto le coperte, la mandibola gonfia, contratta nel tentativo di serrare le labbra per non farsi sentire da lei.
I demoni lo stavano sbranando vivo ancora una volta, scaltri nello sghignazzare nell’oscurità.
Vegeta era tradito dalla sua stessa mente, i cui confini erano solidi come diamanti durante il giorno, permettendogli un autocontrollo prossimo alla perfezione, ed estremamente permeabili durante la notte. Aveva sempre vissuto lontano da sé, mimetizzato nel buio dei viaggi interstellari, un puntino in un puntino che sfrecciava a milioni di anni luce al secondo, reprimendo il terrore negli angoli reconditi della sua mente.
Adesso il suo cuore era stato aperto, sfondato a calci, irrorato dalla stessa linfa vitale che bagnava il suo cervello e i suoi muscoli. Paradossalmente da quando aveva iniziato a sentirsi al sicuro aveva iniziato ad avere paura, come se finalmente potesse permettersi di tremare, di gridare dentro di sé l’orrore subito.
Era invaso dalle immagini di suo padre che gli diceva addio, la trama della seta vermiglia del suo mantello, stretta rabbiosamente fra le dita e poi improvvisamente lontana. I venticinque anni vissuti al servizio di Freezer, piegato come uno schiavo e frustato a sangue alla minima imperfezione, l’acido della bile che gli corrodeva la gola e i denti nel doversi inginocchiare di fronte a lui. I pianeti, le galassie, la morte che rideva magniloquente attraverso le sue mani di Saiyan, portato naturalmente ad uccidere senza rimorso.
La verità che si era infranta su di lui, disgregando tutte le sue certezze. La completa impotenza, la morte, l’inferno, Kakaroth e la sua pietà. Lo sguardo triste di Trunks, che aveva desiderato ardentemente il suo affetto e lui glielo aveva negato, umiliandolo, il suo cadavere madido di sangue, il ventre trapassato da parte a parte.
Cinquantanove.
Bulma lo aveva sentito, come ogni volta. Aveva cercato le sue mani, infilandosi delicatamente fra le sue dita serrate, stringendo il suo corpo vigoroso fra le braccia esili.
Sessanta.
Gli baciava lentamente la schiena, premendo delicatamente le labbra sulle sue cicatrici, una dopo l'altra. Le aveva contate, sapeva la loro posizione a memoria, le crepe scavate nel suo animo, reificazioni del dolore e della morte che lo avevano accoltellato. Bulma aveva spesso l'impressione di sentire l'odore acre del sangue, come se quegli squarci non si fossero mai rimarginati del tutto.
Sessantuno.
Le aveva baciate tutte. Le membra di Vegeta si erano rilassate, come se la corrente elettrica che aveva irrigidito i suoi muscoli fosse stata scaricata a terra.
« Ti amo tanto... » gli sussurrò piano, sporgendosi per baciarlo in volto. I suoi occhi erano chiusi, la mascella nuovamente distesa. Vegeta si era già riaddormentato, ma la stretta delle sue mani era ancora salda, come se volesse portarla con sé anche nelle altre dimensioni della sua mente.
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