Qui o qua se proprio siete masochisti e desiderate la musica giusta di sottofondo

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Testament of youth

“Between 1914 and 1919 young men and women, disastrously pure in heart and unsuspicious of elderly self-interest and cynical exploitation, were continually re-dedicating themselves - as I did that morning in Boulogne - to an end that they believed, and went on trying to believe, lofty and ideal.”

Vera Brittain, Testament of Youth

Resti immobile di fronte a quella lettera.

Hai tanto temuto il suo arrivo, sperando fino all’ultimo che non accadesse.

Un singhiozzo disperato, lacrime scure solcano il tuo viso.

Non doveva andare così, vero Aithusa?

Sei rimasta in silenzio davanti quella notizia, mentre la tua anima gemeva straziata. Hai trascorso con lui una vita, lo hai visto crescere e diventare un uomo, e ora tutto ciò è sfumato.

Avresti dovuto fermarlo, proteggerlo e invece, non hai fatto altro se non scortarlo a quel treno. Non hai fiatato, sbirciando la sua divisa linda e splendente, la sua barba appena fatta, notando i piccoli tagli sulla pelle ancora troppo delicata di ragazzo.

Per la prima volta non eri più tu la più grande fra i due.

Hai contato i minuti che perfidi correvano invidiosi del vostro amore, incapaci di parlare. Lo hai stretto a te, il suo corpo solido e ancora acerbo contro il tuo ormai maturo.

Tornerò, te lo prometto. Aspettami amore, al mio ritorno avrò raggiunto la maggiore età[i], e allora ci potremo sposare.

Il suo sorriso come fiele nel tuo sangue. Così puro, così innocente, troppo giovane per una guerra come quella.

Ti aspetto, Mordred, ma tu non metterci troppo, altrimenti poi diventerò troppo vecchia[ii] per te.

Una risata contro le tue labbra secche mentre il vapore candido del treno lo allontana da te.

Lettere spezzate, sporche, sbavate con la sua calligrafia nitida impressa nel tuo cuore che ogni giorno ti spingono a sperare. Corse sotto la pioggia, a rincorrere un postino perennemente con le mani vuote e nulla per te.

La mia mano trema, ma pensare a te mi regala un po’ di luce in quest’inferno infinito.

Quanto può essere distrutto un uomo? Quanto vale la sua anima?

Ho ucciso due uomini, amore mio. Mi aspettavo un nemico diverso, con una faccia diversa. Vidi un ragazzo come me, spaventato, diverso solo il colore della divisa. Un fruscio, e la mia mano assassina ha colpito.

Un grido strozzato, il suo, che mi accompagna come un’eco risuona nelle mie orecchie. Ho ucciso un uomo e il tormento mi accompagna ogni notte.

Una corsa verso la morte, imbracciando un giocattolo letale alla ricerca di un nemico ideale.

Un urlo strozzato, mentre ti accasci sul pavimento gelido.

Le parole sfocano e riappaiono ai tuoi occhi annebbiati, mentre la sua calligrafia chiara si spande in lunghe lacrime d’inchiostro nero.

Non tornerò, la guerra forse passerà, ma di me non troveranno più nulla, se non una carne senza nome e una piastrina infangata.

Le vostre lettere bruciate come il suo ricordo.

Mordred non sarebbe più tornato.

Di lui non ti è rimasto più nulla, nemmeno la cenere.

Mordred Gwydion Pendragon, Londra, 1.05.1898- (presunto) 25.04.1916 Kut al-Amara, Iraq[iii]

Flash ispirata al film (e libro) Testament of Youth di Vera Brittain