Siamo, non siamo, potremmo essere
Siamo estensione di un alter ego,
Siamo ferite aperte.
Non siamo più estensione di un sentimento,
Non siamo muri eretti nella loro concretezza.
Siamo quelli innalzati da un male sociale insanabile.
Siamo la libertà che non rispetta i propri limiti
Ed il silenzio imposto dall’ineffabilità.
Siamo scatole vuote
Da riempire come agli altri piace.
Siamo nuvole orlate di nero
Fragili e demoni.

Ma possiamo ancora sentire,
possiamo trasformarci in estensione del sentimento,
quello autentico e incondizionato.
Lo abbiamo spento perché faceva troppo rumore
O perché richiedeva uno sforzo superiore
Al semplice fatto di respirare.
Potremmo essere l’inconsistente  bellezza del sentimento
E non un semplice ammasso di carne e sangue.
Potremmo essere il sentimento invisibile e indivisibile,
quello che sceglie la propria preda e la investe,
che si intrufola negli scaffali,
in mezzo alla polvere dei libri,
che valica i ponti,
spia nelle fessure delle porte,
rovista nel nostro passato
o rassetta il nostro presente,
ci annienta spietatamente
o ci magnifica benevolmente.
Si muove libero nell’universo
Perché reca in se medesimo la legge del cambiamento.
Si rinnova,
muore,
si risveglia.

Siamo la caducità della bellezza,
che è anche caducità della vita
ma il sentimento può salvarci,
perché abbiamo sete.

Siamo e non siamo
Ma potremmo ancora essere.