Erano le due di notte a Olathe, capoluogo della contea di Johnson, in Kansas. Il freddo era pungente e la neve scendeva copiosa dal cielo nuvoloso e grigio.

Però questo non importava al disgraziato che stava per recitare l’antica formula in latino per evocare un demone degli incroci, le mani ancora ricoperte di terra e gelate, dopo aver seppellito una scatolina con una sua foto e altri piccoli oggetti personali.

Tentennò un attimo, la voce tremante dal freddo e anche dall’agitazione. Poi si decise e si calmò facendo lunghi respiri. Prese dal taschino un foglio e lesse a voce alta l’incantesimo evocativo.

Attese e si guardò attorno, impaziente.

“Dove sei?! Ti ho evocato e quindi sei sotto al mio comando!” gridò esasperato.

Prese, poi, l’accendino e bruciò il foglietto lasciandolo cadere a terra. Quando si posò sulla neve candida era oramai cenere.

All’improvviso una risata lo fece voltare. All’incrocio si materializzò una donna dall’aspetto angelico.

Sembrava proprio un angelo, ma non lo era. Era una demone degli incroci e gli occhi rossi erano terrificanti, in contrasto netto con la pelle chiara e i capelli color miele.

“Io sono Angie, Eric. A tua disposizione” rispose facendo un inchino all’uomo di fronte a lei.

“So cosa fai! Me l'ha detto un sensitivo che tu potevi aiutarmi. Non ci credevo, poi mi ha dimostrato di uomini poveri diventati ricchi…musicisti senza talento diventati famosi nel giro di una notte. Bene io voglio… voglio giustizia! Quel figlio di puttana ha ucciso mia moglie!” gridò l’uomo in lacrime, disperato, distrutto.

“Bene. Siglamo quest’accordo allora. Dovresti darmi un bacio ora” rispose mantenendo i suoi occhi rossi e sorridendo maligna all’uomo, che si avvicinò cauto.

Posò le sue labbra su quelle della demone in un bacio appassionato, inconsapevole di aver appena venduto l’anima. 

“Abbiamo un patto!!!” Angie concluse staccandosi e guardandolo negli occhi.

Poi la demone si smaterializzò e lasciò Eric da solo, al centro dell’incrocio.

Questi cadde in ginocchio piangente. Ora finalmente ci sarebbe stata giustizia per la sua adorata e dolce Marie.

A chilometri di stanza un uomo, August Percey, stava camminando in un vicolo alquanto malfamato fumando e bevendo vodka. Stava tornando nel suo squallido appartamento e come ogni notte passava da lì per fare prima.

I bidoni della spazzatura erano ricolmi di immondizie, i muri pieni di muffa erano stracolmi di murales orribili. Tutt’intorno, palazzi abbandonati. I lampioni riproducevano ombre inquietanti sulla neve, che lenta si posava a terra e tutt’intorno.

L’uomo era alquanto nervoso e si sentiva osservato quella notte. Ogni tanto si fermava e si guardava attorno con fare agitato, ma ogni volta non c’era nessuno e così riprendeva a camminare sempre più velocemente. 

All’improvviso, un rumore più forte degli altri , alle sue spalle, lo fece fermare e sussultare; un boato, invece, lo fece correre a perdifiato, ma un’ombra inquietante dietro di lui lo raggiunse in fretta. 

Un urlo. La pelle che si lacerava lungo tutta la sua schiena con artigli invisibili e sangue in ogni dove imbrattò i muri e i bidoni. 

L’uomo cadde a terra morto. La neve che si posava sul corpo si dipingeva di rosso man mano che il sangue usciva dalle ferite.

Gli occhi persi nel vuoto. 

Su un palazzo abbandonato proprio lì di fronte, al quarto piano, Angie osservava sorridendo lo spettacolo di cui lei stessa era stata regista.