L’unica cosa che vorresti fare è scrivere, scrivere fino a quando non ti farà male la mano, fino a quando l’inchiostro di questa maledetta penna non sarà finito, fino a quando sarai talmente tanto stanco che nulla di ciò che penserai avrà senso. È arte, quella che stai facendo? Sono arte quel mille fogli sparsi per la stanza, appallottolati, stropicciati, strappati?  

A te sembrano solo merda. E ti ricordi di quando suonavi? Poi hai smesso, forse la musica non era abbastanza per te. A disegnare non hai mai provato, era una una causa persa già in partenza . Se per creare arte bisogna essere soli, pazzi, dannati, allora sei il primo degli artisti, o dei falliti, decidi tu. Eppure stai solo cercando di trasformare il tuo dolore in bellezza, in qualcosa che valga la pena di essere ricordato. Versi sangue, sudore, lacrime e nonostante questo non è detto che tu ci riesca. Ma in fondo va bene così, non tutti sono nati per essere felici. 




Angolo Autrice: è la prima volta che scrivo un testo di questo genere, spero che vi piaccia.