𝖶𝗁𝗈 𝗐𝗂𝗅𝗅 𝒘𝒊𝒏?
𝖶𝗁𝗈 𝗐𝗂𝗅𝗅 𝒅𝒊𝒆?

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Aveva appena accompagnato sul suolo meschino il corpo morente di Astrid. Intorno a lei, sotto forma di scheletri senz’anima, tutti i guerrieri si colpivano tra loro. 
Non sentiva più nulla: urla, colpi di spada, scudi scalfiti dall’ira; Lagertha non sentì nemmeno il battito del proprio cuore, credendo addirittura di averlo perso in battaglia. 
　　La regina di Kattegat percepiva la stanchezza intorpidirle le membra e – finalmente – l’unico suono udibile in lontananza era quello delle valchirie che cavalcavano il cielo. 
Si chiese se fosse possibile raggiungerle, chieder loro di essere raccolta da lì e trasportata fino alle porte del Valhalla. Quel suono svanì presto, lasciandole un vuoto incolmabile dentro. 
All’improvviso, la realtà sembrò calpestarle i piedi e piegarla sulle ginocchia, costrigendola a svegliarsi da quella visione di resa. 
　　Una mano invisibile parve sollevarle il viso, indirizzandole lo sguardo verso quello di chi aveva trasformato una tregua in un incubo: Ivar, figlio di Ragnar, di Aslaug e della morte intorno a Lagertha. 
Gli arti gelidi si riscaldarono di colpo e gli occhi velati tornarono a vedere. La morte allentò la stretta dal suo corpo e tornò a stringere corpi veri, in preda a urla agonizzanti che non appartenevano più a scheletri e spettri. 
La regina guardava il Senz’Ossa, lo supplicava tacitamente di ricambiare quello sguardo. E poi, in quell’istante, ella sollevò la spada e si sforzò di accennare un sorriso. 
　　No, Ivar, la morte non mi prenderà oggi, pensò, con ancora la lama a mezz’aria e il pugno violaceo e stretto. E quando lo vide urlare, inebriato dalla follia di chi brama il sangue di vendetta, Lagertha schiuse le labbra e fece entrare in lei l’ardore della vita.

　　Non. Oggi.

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