Le luci natalizie rompono l’oscurità della notte.

Il brontolio dei fuochi spezza il silenzio.

Sciamano le persone verso Piazza Prefettura.

Vulcano Rosso, il passo pigro, segue il fiume umano.

– Chissà cosa hanno da festeggiare… – mormora, apatico.

Un tempo avrebbe goduto di questa festa.

Avrebbe ballato con lei e, assieme, avrebbero atteso il nuovo anno.

Ma ormai quel tempo è finito.

Lei non è più.

E’ morta, colpita da un proiettile a Mykonos.

Riposa sotto una lapide nel cimitero di Bari.

E ancora non è riuscito a vendicare la sua morte.

I fuochi d’artificio illuminano d’oro, di viola e rosso il cielo di Puglia, oscurando il bagliore delle stelle.

Urla e canti risuonano.

Vulcano Rosso sorride, gli occhi lucidi di lacrime.

– Un altro anno senza di te… Auguri, Flora. – mormora, mentre un singhiozzo si spezza nel suo petto.