Storie originali > Introspettivo
Ricorda la storia  |      
Autore: 09Chia    24/01/2019    2 recensioni
Il superpotere più desiderato: leggere nella mente degli altri. Nella mente delle persone a cui teniamo, per sapere cosa dicono di noi, come ci vedono… ma sarebbe davvero, sempre piacevole?
...
«No che non l’hai fatto! Hai chiesto di poter entrare nella mente di quell’essere, a uno stadio evidentemente più avanzato dell’evoluzione della specie del tuo, che ti beveva la cioccolata di fronte!»
«Silvia!»
«Cinque punti a Grifondoro».
Genere: Romantico | Stato: completa
Tipo di coppia: Het
Note: nessuna | Avvertimenti: nessuno
Per recensire esegui il login o registrati.
Dimensione del testo A A A

 

Dettagli

Giorgio alza gli occhi dalla sua tazza di caffè e li riporta sul viso di Silvia, che da cinque minuti a quella parte non ha ancora smesso di parlare, nemmeno per versare lo zucchero nella cioccolata.

Il bar accanto all’ università è affollato di studenti e professori, ma il locale ampio e la distanza tra i tavolini fanno sì che si abbia l’impressione di essere davvero da soli.

Silvia ha grandi occhi verde chiaro e un’arruffata massa di capelli scuri che le arrivano appena sotto le orecchie; ha labbra che sembrano disegnate con il pennello e un’ordinata fila di piccoli denti bianchi, spesso in mostra nei suoi innumerevoli sorrisi. Muove un sacco le mani mentre parla e Giorgio si rende conto di rincorrerle con lo sguardo.

«Mi stai seguendo?» chiede lei all’improvviso, con uno sguardo a metà tra il divertito e l’esasperato.

Giorgio sfoggia un sorriso di scuse: «Mi sono perso al terzo nome di professore che hai nominato.»

«Hai la concentrazione di un canarino, Gio.»

«E’ perché mi distraggo a guardarti» risponde, facendole l’occhiolino e prevedendo la reazione: occhi al cielo, un sorriso appena abbozzato e camuffato da sbuffo, un leggero rossore a coprire le lentiggini attorno al naso.

Un delizioso: «Che idiota» si aggiunge a questa ormai brevettata sequenza.

Se fosse in un mondo ideale -un mondo dove non esistono cose terribili tipo le zanzare, i call center, le sere della domenica e adorabili ragazze con le lentiggini che non sono innamorate di te- Silvia si avvicinerebbe un po’, sporgendosi sopra al tavolo, sorriderebbe complice e sussurrerebbe qualcosa di simile a anche a me succede di distrarmi a guardarti o a allora facciamo che ci guardiamo e basta, senza parlare.

Naturalmente, non succede.

Silvia lo guarda con un’espressione un filo più seria per un millesimo di secondo, poi si sistema una ciocca dietro l’orecchio e riprende ad agitare quelle sue mani con entusiasmo.

«Ti stavo dicendo che per poter presentare in tempo la domanda di laurea mi sono dovuta rivolgere al professore di economia, che mi ha mandato dal rettore della facoltà, quello con gli occhiali rotondi, che mi ha detto…»

Ma quell’istante di sguardo serio ha scatenato un piccolo terremoto nel mondo di Giorgio, che si trova a pensare, non per la prima volta, in verità, a quanto sarebbe bello sapere cosa diamine le passi per la testa. Che cosa prova quando lo guarda? Quando ride alle sue battute sceme? Si pente di avergli chiesto di condividere un caffè? Si rende conto di quanto questo caffè sia stato rivoluzionario per la sua, di giornata, o mentre lo beve e gli racconta delle domande di laurea è già con la testa da qualche altra parte, a progettare il pomeriggio e la serata con le amiche?

Se potesse entrare nella sua testa… solo cinque minuti.

Solo per un battito di ciglia. Per mettersi il cuore in pace una volta per tutte. Lo sa già, che non c’è lui in mezzo ai suoi pensieri, ma un po’ alla San Tommaso, se non vede…

 

Il tavolino del bar comincia a ondeggiare sotto ai suoi occhi e ha una sensazione di strappo allo stomaco, di quelli che si provano alle giostre di Gardaland. Lancia uno sguardo allarmato a Silvia, che però sembra non accorgersene; in effetti, Silvia continua a parlare. Ma quanto parla?

L’ondeggiamento si estende a tutto il locale, e con un ultimo sussulto Giorgio si sente catapultare fuori dalla sua sedia, sopra al tavolo, addosso a Silvia. Che continua a discutere amabilmente. Giorgio ha tempo di chiedersi con chi Silvia stia parlando -visto che lui è in volo sopra al tavolo- prima di sentirsi cadere sulla sua faccia.

Nella sua faccia, sarebbe più corretto dire: che è diventata gigantesca e piatta. Più precisamente, Giorgio sta piombando nel pozzo nero circondato di verde foglia che è l’occhio sinistro di Silvia, e la cosa non lo disturba per nulla, anzi: allenati da anni di nuoto, i suoi muscoli rispondono alla gravità e un istante dopo lui sta entrando nel liquido nero della pupilla con un elegante tuffo di testa.

Buio.

Buio.

E poi una sonora botta su qualcosa di duro, piatto, bianco, lucido. Come il fondo di una piscina.

«Ahia, cazzo!»

«Dalla grazia con cui sei atterrato, non mi sorprendo che tu abbia avuto la geniale idea di rovinarti la giornata con il desiderio peggio espresso della storia.»

Una voce profonda e con un velo di derisione si fa largo nella testa ammaccata di Giorgio.

Quando riesce ad alzare lo sguardo in modo che il suo campo visivo includa qualcosa di più di un piatto, lucido, monotono bianco, si trova davanti a un paio di scarpe di vernice, bianche, a dei pantaloni classici (ovviamente bianchi), e a un completo candido di camicia, panciotto e giacca. Da sopra il colletto spunta il volto sorridente, incorniciato da barba e capelli vellutati e bianchi come nuvole di…

«Morgan Freeman?» gracchia Giorgio.

L’uomo di fronte a lui si dà un’occhiata scettica, per poi alzare le spalle:

«E’ il tuo subconscio a fare questi pasticci, non il mio. Pare che Una settimana da Dio ti abbia colpito più di quanto non ti piaccia ammettere. Ti dispiace alzarti? Non abbiamo l’eternità».

Giorgio si sforza di tirarsi in piedi, ignorando le proteste dei suoi arti e sistemandosi i vestiti. Accanto a lui, Morgan Freeman lo osserva. È un tantino inquietante, e Giorgio si affretta a fare una domanda per smorzare la tensione.

«Il mio subconscio? Siamo nel mio subconscio?»

Morgan Freeman gli rivolge un’occhiataccia, incrociando le braccia: «Sapevo fossi, stupido, ma non così. Diamine, hai per caso desiderato di leggere il tuo pensiero?»

«Io… no, non credo»

«No che non l’hai fatto! Hai chiesto di poter entrare nella mente di quell’essere, a uno stadio evidentemente più avanzato dell’evoluzione della specie, che ti beveva la cioccolata di fronte!»

«Silvia!»

«Cinque punti a Grifondoro».

Giorgio aggrotta le sopracciglia e, di nuovo, Freeman alza le spalle: «La testa è di Silvia, ma il subconscio che compie il magico viaggio è il tuo. Accusa te stesso per le cazzate» conclude, voltandosi e avviandosi con passo spedito in mezzo a quella distesa di bianco.

Giorgio lo segue, cercando di zittire quella parte di cervello -sospetta sia quella razionale, che ogni tanto gli dà una valida mano a passare gli esami e altre cosette del genere- che tenta di farsi valere; cerca di zittirla perché è consapevole che se le lasciasse spazio per elaborare quello che sta succedendo, impazzirebbe. E perchè Morgan Freeman, là davanti, che tra un insulto e l’altro ha detto qualcosa sul leggere nella testa di Silvia, ha un che di estremamente curioso e interessante. E allora meglio rimandare il manicomio a quando il  viaggio sarà finito.  

«Quindi siamo nella testa di Silvia? E potrò vedere i suoi pensieri?» chiede Giorgio, trotterellando dietro e sentendosi molto stupido.

L’attore che non è un attore fa una leggera smorfia e continua a camminare: «I pensieri non sono frasi o quadri» spiega «Se ti capita di farne, ogni tanto» ridacchia, lanciando a Giorgio un’occhiata obliqua «ti sarai reso conto che quasi sempre non possiedono una forma fissa, figurarsi una configurazione verbale!»

«Ma siamo nella testa di Silvia, sì o no?»

«In questo preciso istante dovremmo trovarci da qualche parte nella scatola cranica. Sai, passiamo attraverso l’osso un po’ come Dante con le sfere e l’etere e il fuoco… qualche altro rimasuglio confuso della tua cultura umanistica liceale, credo.»

«Ah.»

Chissà se Silvia è consapevole della cosa, o se sta ancora chiacchierando amabilmente con una controfigura di Giorgio, dall’altra parte del tavolo.

«Metto subito in chiaro una cosa» Morgan Freeman lo richiama dai suoi pensieri: «Non puoi andare in giro a ficcanasare, e non devi per alcun motivo toccare niente».

Giorgio annuisce, anche se pensa che sarebbe davvero una figata riuscire a insinuare da qualche parte, possibilmente in uno dei canali che portano dritti, dritti al cuore di Silvia, un pensiero di lui. Un po’ come la trottolina di Inception; una volta che hai installato l’idea, alla maniera di un brutto virus che ti manda in pappa il pc, non c’è modo di liberarsene.

Qualcosa nello sguardo del suo canuto compagno, però, gli suggerisce che quella sarebbe una pessima idea.

«Ma se non posso toccare niente, non posso muovermi e non posso guardare, cosa ci faccio qui?» chiede «una gita di piacere?».

Morgan Freeman si ferma, e Giorgio si accorge solo allora di trovarsi di fronte a una parete liscia e verticale, bianca e lucida come il pavimento.

«Tu guardi quello che io ti dico di guardare» dice. Schiocca le dita e sulla parete appare una porticina «Non penso sarà una gita di piacere» continua, e Giorgio non può che pensare che avrebbe anche fatto a meno di saperlo, «penso più che altro che qualcuno, ai piani alti, si sia stufato di sentirti lamentare e di assistere alle tue speranze destinate alla delusione».

«Ah». È come se gli avessero appena rivelato che hei, amico, pensavi davvero di aver mantenuto una parvenza di dignità in questi 22 anni? Spiacente, c’è qualcuno che sa, quanto tu, dietro quell’accenno di barba mal tenuta, sia effettivamente ancora un adolescente alla prima cotta. Fantastico.

«Te la senti?» chiede Freeman con una mano sulla maniglia «E ti prego, piantala di pensarmi come Freeman. Mi chiamo Sam. Questo aspetto» dice, indicandosi esasperato «è frutto di una tua autosuggestione. Anche se non mi dispiace.» conclude con un sorriso soddisfatto.

Ci mancherebbe solo quello. Giorgio annuisce, gli occhi fissi sulla maniglia, il respiro trattenuto mentre la porta si spalanca sul… caos.

L’ambiente dentro (il cervello? Sul serio?) è popolato di oggetti che si muovono come giocattoli telecomandati. Colori e rumori si sovrappongono in una specie di circo organizzato, che ha come sfondo un gigantesco schermo, su cui Giorgio vede sé stesso, seduto di fronte al tavolo del caffè. Ha il tempo di registrare il fatto che il suo alter ego oltre lo schermo stia, ancora, ascoltando Silvia, prima di essere distratto da un areoplanino di carta azzurra che gli sfreccia davanti al naso, obbligandolo a fare un passo indietro col rischio di schiacciare un’ordinata fila di palline verdi che rotolano allo stesso ritmo, nella stessa direzione, come un colorato esercito di formiche legionarie con un’importante missione da compiere prima del calar del sole. 

«Sam?»

Si accorge che nella sua voce c’è una sottile nota di panico e non se ne stupisce troppo.

Sam si sta godendo il suo sgomento a braccia incrociate e risponde con un sorriso e un divertito: «Un bel casino la mente umana, vero?»

Lo sguardo di Giorgio però deve muoverlo a compassione, perché gli fa cenno di seguirlo e lo conduce fino a una zona della stanza dove nel pavimento sono incastonate numerose (ma mentre lo pensa, registra che in realtà sono innumerevoli) piccole pietre preziose di colori diversi. Alcune scintillano appena, altre emettono una luce decisa, altre ancora sono spente.

«La quinta davanti a te, quella blu» suggerisce Freeman-Sam.

Giorgio si avvicina, si accuccia, e vede se stesso, cristallizzato nella pietra. È una di quelle scintillanti, e qualcosa gli suggerisce che sia un buon segno.  

In realtà, però, quello lì dentro non è propriamente lui: è un po’ più giovane, con il naso dritto, senza quel velo di barba che da un paio di mesi ha deciso di lasciarsi crescere perché sua sorella gli ha detto che gli dà un’aria matura e con dei capelli così spettinati che non se li ricorda dalla terza superiore, tipo. Ha anche sul volto un’aria non esattamente sveglia, qualcosa di molto simile al viso-da-filosofo-svanito che indossa quando entra in un negozio e cerca di non attirare l’attenzione dei commessi. 

«Qualche problema?» insinua Sam.

«Diavolo, sì! Questo non sono io!» sbotta Gio: «Questo è un me in versione stilizzata, retrodatata e anche un briciolino offensiva: guarda che faccia da pirla mi ritrovo!»

Freeman trattiene una risata: «Pare che questa sia la tua immagine nella testa di Silvia.»

«Silvia pensa che io sia un idiota?»

«Silvia pensa a te come a uno che indossa spesso un’aria da idiota»

«E pensa ai miei capelli come erano in terza liceo.»

«Probabile.»

«E non si è mai accorta che il mio naso è un po’ storto.»

«Così pare.»

«E nemmeno della barba»

«Già»

«Praticamente quando pensa a me pensa a un’altra persona! Pensa a un me retrodatato!»

«Ora, non arriverei a questa esagerazione…»

«Quante altre cose non sa, su di me?»

Sam sembra esitare: «Di fatto» dice «tutte quelle che non ha avuto interesse ad approfondire.»

Quest’uomo ha un’abilità per le docce fredde che potrebbe farne un mestiere.

«Ma non è possibile! Nella mia mente ci sarà un’immagine di Silvia con su registrate anche la targa della sua macchina, i voti dei suoi ultimi esami, il numero di lentiggini sul suo naso…»

«Il nome del suo ultimo pesciolino...?» suggerisce Sam.

«Si chiamava Flip».

«La sfumatura esatta dei suoi occhi, con quella leggera asimmetria nella concentrazione del verde appena sopra la pupilla destra, le ultime parole che ti ha scritto per messaggio e la curvatura esatta delle sue labbra quando sorride, sì» conclude Sam «Nella tua testa c’è questo, e nella sua ci sei tu col naso dritto e senza barba.»

«Non mi pare corretto.» Sbotta Giorgio. E no, non è corretto per niente: perché se Silvia deve rifiutarsi di essere innamorata di lui, che almeno sappia chi sta respingendo.

Altrimenti è sleale.

Freeman alza le spalle: «Ci sono persone di cui tu hai un’immagine altrettanto superficiale» dice «Per esempio, ti sei accorto che Ale ha cambiato orecchino?»

Ale ha un orecchino?

«Hem… No.»

«Be’, Silvia l’ha notato»

«CHE COSA?»

Sam fa un cenno: «La pietra verde.»

Silenzio attonito. Una smorfia orripilata e sofferente sul volto di Giorgio.

«Questo non è Ale!»: il tipo nella pietra ha effettivamente l’orecchino al lobo sinistro, un sorriso appena accennato, gli occhi che guardano dritti verso l’osservatore, di un grigio cupo. Ma Ale non ha gli occhi azzurri? Ha le mani appena infilate nelle tasche, un giubbino leggero che Gio riconosce come quello che indossava la settimana prima al bar, il viso che sembra disegnato da un fiammingo: si vede il neo appena sotto l’orecchio, si intuisce il gel tra i capelli… potrebbe contargli le ciglia. È come se fosse un Alessandro potenziato, come se gli avesse tolto da davanti una fitta colte di nebbia, svelando anche i più microscopici dettagli della sua figura e, Giorgio lo intuisce anche se non può vederlo, della sua persona: Silvia, di Ale, sa tutto. Sa che piega prende la sua bocca quando è contrariato, le reti che ha segnato all’ultima partita,  il suo gusto di gelato preferito e probabilmente anche qual è stata l’ultima canzone che ha condiviso su facebook. Di Ale sa tutto. E di me nemmeno che ho il naso storto.

«Non mi pare corretto» sussurra Giorgio, annichilito.

Sam gli appoggia una mano sulla spalla: «Dobbiamo andare.»

«Stai scherzando? Mi spieghi quale utilità dovrebbe aver avuto questa roba se adesso mi porti via e basta? Qual era l’obiettivo, spingermi al suicidio?»

Freeman – perché improvvisamente ha davvero l’aria minacciosa di un Dio – aggrotta le sopracciglia.

«Sei stato tu a chiedere di poter vedere nella testa di Silvia.» gli dice «E poi, non ricorderai praticamente nulla.»

Giorgio sta per rispondere in un modo davvero, davvero poco educato, ma ha appena il tempo di formulare un sonoro «Vaf...» che Sam schiocca le dita, e a lui sembra di nuovo che qualcuno l’abbia agganciato per l’ombelico, trainandolo in avanti. Sfreccia attraverso la stanza, tra gli areoplanini, le palline, le serpentine colorate e ronzanti, oltre la porta, nell’immenso spazio bianco, e poi nel buio.

Buio.

Buio.

 

«… perché così mio fratello adesso può prendersi la camera più grande.»

«Vaffanculo.»

Silvia, le mani incrociate sopra la tazza di cioccolato e gli occhi ben fissi dentro quelli di Giorgio, assume un’aria confusa.

«Gio?»

«Scusa» risponde lui, passandosi confuso una mano tra i capelli «Non mi sento molto bene, credo di essermi perso di nuovo».

In effetti, le motivazioni del fratello minore di Silvia per la camera più grande erano un po’ inutili, ma la sua reazione era stata decisamente eccessiva. Che diavolo mi è preso?

«Sei sicuro di non avere la febbre, tipo?» Silvia sorride, ma la sua voce è preoccupata. Sporge una mano sopra al tavolino, fino alla fronte di Giorgio. È piccola e fresca, e Giorgio pensa che potrebbe morire così.

«No, niente febbre» dice Silvia «Però sembri davvero distrutto.»

Giorgio fa una smorfia e si passa una mano sul viso. E viene improvvisamente colpito dall’urgenza estrema di dirglielo. Chissà perché.

«Hai notato che ho lasciato crescere la barba?»

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Nda 

Un grazie per essere arrivati fino in fondo, e un giga abbraccio a chi lascerà una recensione. 

Bye, 

 

Chiara 

   
 
Leggi le 2 recensioni
Ricorda la storia  |       |  Torna su
Cosa pensi della storia?
Per recensire esegui il login oppure registrati.
Torna indietro / Vai alla categoria: Storie originali > Introspettivo / Vai alla pagina dell'autore: 09Chia