Allora potremmo chiederci, chi mai ha potuto scambiare un demone per un dio? O fu questa una semplice beffa ai danni del giovane?
Non era turpe, badate bene. Non lasciatevi ingannare da tali concetti moderni.
Il suo capo non era adorno di riccioli dorati, la sua chioma ricordava più la steppa bruciata che il puro grano.
Non aveva certo gli occhi limpidi del cielo diurno, ma piuttosto di una cupa notte. E le ali di un angelo?  Mai qualcuno avrebbe potuto osservare delle leggiadre piume spuntare dalla sua schiena, dura e scheletrica.
“Divino” dunque non era adatto a descrivere Eros, che tuttavia differiva dalle creature infernali ed era ben superiore ai patetici mortali.
I mortali tra i quali era costretto a vivere. Presso cui era solito elemosinare un tozzo di pane. Vittime dei suoi intrighi.
Era potente, sappiate questo, degno di essere seguace di Afrodite primordiale, ma non raggiunse mai la vetta dell’Olimpo.

E dunque, chi mai lo scambiò per un dio?
Una mortale, ovviamente.

Vi avverto, cari lettori, che questa non sarà una storia d’amore.
L’amore non ama. E come potrebbe qualcuno amare l’amore?
Provate pure a dare una risposta a questa domanda e non troverete altro che frasi incomplete e pensieri ben più alti della semplice filosofia.
Provate pure. Ma non riuscirete a cambiare la storia: io non narro storie d’amore.
Non parlo di giovani amanti. Non scrivo poesie amorose.
Questa, cari lettori, è una storia triste e patetica, secondo il più antico dei suoi significati.
Una storia su un inganno crudele.
E senza alcun lieto fine.