17/04/2019
2 recensioniSink like a stone di Pennydreadful
John entrò nell'appartamento e si scosse. Gocce d'acqua caddero dal suo cappotto e bagnarono il tappeto.
"Maledizione," disse. "Sta facendo un diluvio là fuori."
Sherlock era seduto sul divano, le gambe distese davanti a lui, la testa reclinata indietro. Stava guardando fuori dalla finestra, ma si guardò intorno quando John entrò. Lo fissò un momento, come se stesse cercando di capire chi fosse, poi sorrise.
"Eccoti," disse Sherlock.
"Eccomi qui." John iniziò a sbottonarsi il cappotto. "Cosa stai facendo? Contempli la pioggia?"
Sherlock guardò di nuovo verso la finestra. La pioggia scendeva all'esterno, facendo ondeggiare i lampioni.
"Sì." Sherlock si mise a sedere. Guardò John mentre si toglieva il cappotto e lo stendeva sullo schienale di una sedia accanto al fuoco per asciugarsi. "Sono contento che tu sia qui," disse.
"Dove altro dovrei essere?" John si sfregò le mani, cercando di scaldarle.
Sherlock continuò a fissarlo, guardando John nel modo in cui valutava una scena del crimine, raccogliendo dettagli, dati che scorrevano dietro il suo sguardo.
"Cosa c’è?" John chiese. Non era abituato che Sherlock lo guardasse così.
"Posso parlarti un momento?"
"Er-sicuro, dovrei sedermi?"
"Se sei più a tuo agio in questo modo."
"Sarà lungo? Sembra che abbia qualcosa di complicato da dire."
Sherlock fece un gesto - non alla sedia dietro a John, né al divano accanto a lui, ma al tavolino davanti a lui. John inclinò la testa.
"E’ una cosa complicata da dire", disse Sherlock. "Ti voglio vicino e voglio che mi guardi."
John obbedì, esitante. Si sedette sul bordo del tavolino da caffè, di fronte a Sherlock, così vicino che le loro ginocchia si toccarono. I pallidi occhi di Sherlock si fissarono sul viso di John, facendo tremare la pelle sotto il tessuto bagnato del maglione. Aveva bisogno di cambiarsi, di indossare qualcosa di caldo e accogliente, ma voleva sapere cosa aveva da dirgli Sherlock prima.
"John," iniziò, ed era una voce che John lo aveva sentito usare una volta sola in precedenza, quando aveva frainteso l'interrogatorio di John sulla sua sessualità e voleva deluderlo delicatamente. John ascoltò rapito, come aveva fatto allora, consapevole del ginocchio ossuto di Sherlock che spuntava attraverso il tessuto dei pantaloni del pigiama che indossava, contro il suo ginocchio.
"Sono stato scombussolato quando ho cercato di esprimere la mia gratitudine", ha detto Sherlock. "Non è stato molto carino."
John dovette pensare per un momento a quello che intendeva, poi sorrise, semplicemente sorrise.
"Nessuno ha mai offerto la propria vita per la mia", proseguì Sherlock, e abbassò lo sguardo verso il basso, le ciglia che gli oscuravano gli occhi. "Nessuno ha mai pensato che valesse così tanto."
"Nessuno?"
Sherlock tornò a guardarlo.
"Davvero John, pensi che lo farebbero?"
"Be ', dovrebbero farlo".
Sherlock inclinò il mento in su, con gli occhi che brillavano debolmente, la bellezza diafana e delicata del suo viso come un’opera d’arte. Eppure, aveva un'espressione molto umana che John aveva visto solo poche volte, un'espressione che diceva che sono colpito ma nessuno lo saprà mai . John lo sapeva, ma gli permetteva di continuare a credere nella sua invincibilità.
"È tutto allora?" John chiese.
"John, sto cercando di ringraziarti."
"Lo hai fatto."
"Sto anche cercando di dire che mi dispiace."
John fu più preso alla sprovvista da questo rispetto a Sherlock che lo ringraziava.
"Per cosa?"
"Sono stato ... scortese." Guardò di nuovo giù, e poi via, verso la finestra. Le sirene passarono nella strada sottostante. Lampi di rosso e blu illuminarono le pareti, luccicarono sui riccioli di Sherlock. "Ti ho trattato duramente, ho detto cose crudeli e ti ho ridicolizzato per le tue premure."
John sospirò. "Suppongo che tu abbia avuto ragione", disse. "Ti mancava solo il tatto per esprimerlo correttamente."
Sherlock lo guardò. Deglutì, ingoiando il pomo d'Adamo, e John si chiese quale malinconia avesse rimuginato quella sera che gli stava facendo dire tutto questo.
"Ti importava molto di me", disse Sherlock. "Anche quando non me lo meritavo."
"Forse è perché so che anche tu ci tieni, non importa quello che dici." Si sporse verso di lui. "Moriarty ha detto che ti avrebbe bruciato il cuore, quindi devi averne uno, perché è un uomo molto intelligente, quasi intelligente quanto te."
Sherlock lo guardò per un momento, e John guardò indietro, poi Sherlock fece un ampio sorriso e rise. Anche John sorrise e si appoggiò allo schienale.
"Sai che la tua faccia cambia completamente quando sorridi?" John gli chiese.
"Che cosa?" Il suo sorriso divenne più piccolo, a labbra strette, ma rimase.
"Lo fa." John si sedette sulle sue mani, sorridendo, e lasciò che le sue ginocchia cadessero comodamente contro quelle di Sherlock. "La tua faccia è severa e spigolosa finché non sorridi, poi le tue labbra diventano spesse, le tue guance salgono e i tuoi occhi si strizzano. È come uno Sherlock completamente diverso."
Sherlock rise di nuovo e John riuscì a vedere la faccia di cui stava parlando ancora una volta. John sorrise e oscillò il ginocchio di Sherlock con il suo. "Ora, è abbastanza dolce e sciocco per una notte?"
Sherlock stava ancora sorridendo. "Hai fatto una cosa incredibile."
John alzò una mano. "Hai fatto anche tu cose incredibili. Diciamolo."
Un suono distrasse John, poi, un umido borbottio, e si guardò alle spalle. L'acqua stava attraversando una piccola crepa nel soffitto e picchiettava sul tappeto.
"Oh dannazione," disse John, e si alzò. "Ora abbiamo una perdita!"
John si avvicinò per esaminarlo, fissando il soffitto. Non era terribilmente grande, ma sul tappeto c'era già una macchia scura. Si guardò attorno a Sherlock. "Immagino che potremmo prendere una pentola da…Sherlock?"
Anche Sherlock stava fissando il soffitto, con gli occhi fissi sulla perdita e le labbra increspate come se fosse un affronto personale a lui. Poi se ne liberò e guardò John. "Sì", disse, e si alzò in piedi. "Ne prenderò una."
Sherlock andò in cucina e tornò con una pentola. John lo prese e lo mise sotto la falla. L'acqua si schiantò contro il metallo.
"Immagino che dovremo avere una parola con la signora Hudson al mattino," disse John. Prima però si raddrizzò, intinse due dita nell'acqua che si stava già raccogliendo sul fondo della pentola. "Non ti sembra un po'strano?" Iniziò a portarsi le dita bagnate sul viso, ma Sherlock gli afferrò il braccio e lo tirò su.
"Oh John," ridacchiò leggermente, "non sei mai stato bravo con le deduzioni, e intendo nel modo più affettuoso.”
"Che cosa?" John corrugò la fronte.
"Dai, guardiamo un po'di televisione, non hai altri spettacoli terribili da farmi conoscere?"
Si sedettero sul divano fianco a fianco. John era freddo e si avvolse in una coperta. Non riusciva a scaldarsi e la sua pelle sembrava umida anche dopo aver cambiato i vestiti. Sperava che non stesse covando qualcosa. Sherlock era avvolto nella sua vestaglia, le gambe tirate sul divano e ripiegate su se stesso. Videro alcune sitcom comiche. John rise e Sherlock fece rumori di derisione, ma per fortuna mantenne i suoi commenti per sé. John si chiese se questo fosse parte del nuovo, sicuramente temporaneo, più gentile, più mite Sherlock.
Alla fine John si appisolò, ancora avvolto nella sua coperta e con la testa reclinata sul divano. Si svegliò con la tv accesa con un peso caldo contro il ginocchio. Guardò in basso e trovò la testa di Sherlock lì. Si era raggomitolato in una palla impossibilmente tesa tra il bracciolo del divano e il corpo di John.
John pensava che fosse addormentato. Poi notò le dita raggomitolate strettamente sul bordo della sua coperta, aggrappato come un bambino spaventato nel buio. John si chinò e fece scivolare la sua mano su quella di Sherlock e sentì le nocche spostarsi mentre rilassava le dita.
"Stai bene?" John sussurrò.
Sherlock fece un lieve cenno appena percettibile della testa.
John non sapeva cosa fare, quindi passò le dita tra i capelli di Sherlock; la sua capigliature era sottile, setosa e fresca, come nebbia.
"Andrà meglio," mormorò John. "Le cose torneranno alla normalità, adesso siamo ancora scossi da quello che è successo ... il modo in cui tutto ..." Fece una pausa, accigliandosi pensieroso.
"Non parlarne" sussurrò Sherlock. Allungò la mano e toccò il polso di John, accarezzò la mano che gli accarezzava i capelli. "Lascia stare per ora."
"Va bene," disse John.
Tenne le dita intrecciate tra i capelli di Sherlock, la mano di Sherlock sulla sua, e si addormentò di nuovo in quel modo.
***
La vita nell'appartamento divenne più facile di quanto non fosse mai stata. Silenzioso. Tranquillo, calmo. Avevano bisogno di tempo per riprendersi e riallinearsi, ed erano più vicini che mai, condividendo un legame creato dall'aver attraversato un evento che minacciava entrambe le loro vite. Aveva lasciato un segno. John scoprì che poteva persino perdonare gli esperimenti di Sherlock in cucina e le parti del corpo nel frigo, sebbene Sherlock sembrasse improvvisamente coscienzioso nel mantenere entrambi ragionevolmente sotto controllo.
La pioggia non si fermò. Ecco Londra per te. La crepa nel soffitto si allargò abbastanza da aver bisogno di due vasi e John continuò a fissarla ogni volta che passava. Voleva arrivare lassù e sigillarla, ma Sherlock insisteva nel dire che nessuno dei due era un abile tuttofare e probabilmente lo avrebbe solo peggiorato.
"Non c'è niente da fare per questo", ha detto Sherlock. "Inoltre, non pensi che dia un certo carattere al posto?" Era in cucina, stava cucinando qualsiasi cosa. Sparò a John uno dei suoi sorrisi laterali da dove si trovava al lavandino.
"Sì, è come un normale romanzo vittoriano qui dentro." John si fermò accanto al bancone, sorseggiando tè e osservandolo scolare la pasta. "Non sapevo sapessi cucinare."
"Il cibo mi affascina." Sherlock rovesciò la pasta nella padella. "Il modo in cui diversi componenti possono essere messi insieme per fare qualcos'altro."
"Non puoi parlare di attrazione visto che non l’hai mai messo nel tuo corpo."
"Solo perché non ho mai avuto qualcosa in me non significa che non ne sia affascinato." Si voltò dal lavandino al tavolo, lanciando un'occhiata a John.
John lo fissò per un momento, a bocca aperta, cercando di trovare le parole.
"Sherlock-hai solo ... era un’allusione quella?"
"Qui." Sherlock si voltò e gli puntò un cucchiaio di legno. "Mescola la salsa".
John andò al fornello, ancora un po' incerto su quanto era appena successo. Diede un'occhiata da sopra la spalla a Sherlock, che era occupato a preparare il tavolo - John non sapeva nemmeno di avere un servizio adeguato di piatti - poi tornò alla salsa. Profumava sorprendentemente di buono.
Una fessura acuta seguita da un suono sgretolato fece sì che John si guardasse attorno. Sembrava che qualcuno avesse gettato una manciata di ghiaia nel lavandino.
"Cosa era-?"
John rimase senza fiato quando vide che la mattonella sopra il lavandino si era appena sbriciolata, esponendo il legno sottostante. Era caduta nel lavandino.
"Per l'amor di Dio!" John appoggiò il cucchiaio sul bordo del fornello. "Questo dannato posto sta cadendo a pezzi!"
John andò al lavandino e guardò dentro. Pezzi di mattonelle rotte erano sparpagliati sul fondo.
"Sì" disse Sherlock, raggiungendolo. "Non avevo idea in quale topaia ci costringesse Mrs. Hudson."
"Qual è il prossimo? Il tetto ci crollerà in testa?" John raccolse un pezzo di tessera e lo esaminò, cercando di decidere se poteva essere recuperato e incollato di nuovo. Mentre lo rigirava tra le sue dita, qualcosa lo colpì in modo strano e lui corrugò la fronte, socchiudendo gli occhi.
"Lascia stare per ora." Sherlock gli tolse la tessera dalla mano e la mise da parte. "Attento al sugo o brucerà".
Finirono di preparare la cena senza che qualcosa si schiantasse su di loro, anche se John si lamentava della piastrella ogni volta che doveva usare il lavandino. Alla fine si sedettero al tavolo, John a capo tavola e Sherlock accanto a lui. Sherlock guardò in attesa mentre prendeva un boccone.
Dopo aver masticato pensieroso, poi inghiottito, John sorrise. "Va bene, in realtà è davvero dannatamente buono!" Fece una risata incredula.
Sherlock sorrise. "Tu hai poca fiducia in me."
"Devi ammettere che le mansioni domestiche non sono mai state il tuo forte".
"Suppongo di non aver mai avuto motivo di farlo."
Mangiarono in silenzio per alcuni minuti, poi John disse: " Era un’allusione quella di prima?"
"Pensi che lo fosse?" Sherlock stava spingendo il suo cibo nel piatto più che mangiarlo, ma almeno ci stava provando.
"Non lo so, forse ti stai di nuovo vergognando di essere umano, non saprei dirlo.”
Sherlock lo guardò, e l'espressione nei suoi occhi fece rimpiangere all'istante John che l'aveva detto.
"Non mi sono mai imbattuto in te John," disse Sherlock, in modo uniforme. "Perché puoi, infatti, dirlo. Non svalutarti." Alzò lo sguardo, il suo sguardo sfiorò il soffitto. "Alla fine capisci sempre le cose."
John si accigliò e fece roteare della pasta attorno alla forchetta.
"Vuoi del vino?" Sherlock chiese. "Ho un po' di rosso."
"Si, sarebbe bello."
Dopo aver mangiato e dopo un bicchiere di vino, John si sentì caldo, languido e disteso sul divano. Sherlock si sedette su una sedia vicino al fuoco e lo osservò in silenzio, con le dita incrociate sotto il mento. Sembrò parecchie volte volesse dire qualcosa, ma non parlò. John guardò il soffitto.
Quando sentì il corpo lungo e magro di Sherlock rilassarsi sul divano accanto a lui, John capì che era perché gli aveva fatto un cenno lui, un piccolo gesto della sua mano che Sherlock ovviamente stava aspettando. Rimasero in silenzio per un po', il corpo di Sherlock caldo contro il suo fianco, il suo alito profumato di vino che gli solleticava la guancia.
"Non volevo definirti disumano," disse infine John, sottovoce.
Sirene in strada di nuovo. Sempre qualcuno che soffre, anche quando tutto è così calmo e pacifico proprio qui nell'appartamento.
"Non volevo darti l'impressione che lo fossi," disse Sherlock in risposta.
John si voltò verso di lui. Sollevò la mano e tracciò la linea della mascella di Sherlock. Anche Sherlock sollevò la mano, come per toccare il viso di John, ma le sue dita si librarono appena sopra la sua guancia.
John lo baciò dolcemente, con un tocco deciso ma morbido, e le labbra di Sherlock erano calde e morbide. Percepiva esattamente il loro aspetto, così tanto che John poteva immaginarle dietro le palpebre chiuse.
Si addormentarono stretti l’un l’altro, le labbra così vicine che stavano inalando l'uno il respiro dell’altro. John si svegliò una volta per la sensazione della punta delle dita di Sherlock che gli sfioravano la mascella. Si risvegliò più tardi con i riccioli di Sherlock premuti sulla guancia e il viso affondato contro la sua spalla, e per un attimo giurò che Sherlock stesse piangendo piano, un suono così strano che John si svegliò completamente. Ma quando toccò la parte posteriore della sua testa rimase in silenzio; solo un sogno.
Tuttavia, mentre John chiudeva di nuovo gli occhi, sussurrò: "Andrà tutto bene ..."
***
John scese al piano di sotto, grattandosi la testa, stizzito ed irritato. Si guardò intorno nel soggiorno.
"Sherlock, hai visto i miei guanti di pelle?" Spinse il cuscino del divano senza successo. "È la cosa più irritante, non riesco a trovarli da nessuna parte, sai quelli che stavo indossando la notte ..."
Si girò verso la cucina e si fermò di colpo. Sherlock era seduto in mezzo al pavimento, le ginocchia tirate su, ancora vestito, fissando lamentosamente il muro sopra il lavandino.
"Sherlock?"
John entrò in cucina e guardò il lavandino. La maggior parte delle mattonelle era caduta, sparpagliate sul bancone e sul pavimento di fronte al lavandino.
"Beh, è meraviglioso!" John alzò le mani esasperato. Si guardò intorno nel soggiorno. "E sta ancora piovendo a catinelle? Non si ferma mai!" Si avvicinò alla crepa, lo guardò male, poi abbassò le pentole mezzo pieno. "Bene, è così." Tornò in cucina. "La signora Hudson sta per avere una persona per la manutenzione quassù e non vedrà un po’ 'dell'affitto finché non lo farà!"
Sherlock distolse lo sguardo dal muro e guardò John. Sembrava contemplarlo. "John", disse.
"Che c’è?"
"Ti senti strano riguardo la scorsa notte?"
John rimase immobile, fissandolo.
"No, no, niente affatto.Tu?”
"Suppongo di doverlo fare."
"E perché?"
Sherlock rimase in silenzio un momento. Abbassò lo sguardo. "Stavo insinuando"
John sbuffò. "Non torturarti su questo." Sherlock lo guardò. John sorrise. "Non era nemmeno un'insinuazione molto buona, piuttosto pesante, se vuoi la verità."
Sherlock sorrise.
"Dai, alzati da lì. Usa la tua mente brillante per dedurre dove sono i miei guanti."
"Dimentica i guanti, stai qui."
John lo fece, senza molte proteste. Si sedettero sul divano insieme e guardarono la televisione, questa volta con il braccio di John drappeggiato comodamente attorno alle spalle di Sherlock. John continuava a lasciarsi distrarre dalla perdita e ad aggrottare le sopracciglia. Sherlock attirò la sua attenzione con una mano delicatamente appoggiata sulla coscia.
Era come essere di nuovo un adolescente, avvicinandosi gradualmente, spostandosi verso il tenersi per mano, facendo finta di essere concentrato sulla TV quando tutto ciò a cui John riusciva a pensare era quale mossa fare dopo. Alla fine iniziarono a baciarsi, ma non come la sera prima, molto più appassionatamente questa volta.
John si chiese se quello che stava succedendo fosse buono, ma poi aveva bisogno di valutare le sue ragioni nel baciare Sherlock per capirlo. In parte voleva confortarlo e forse consolarsi. In parte era una risposta al nuovo legame che avevano. E ancora un'altra parte era semplicemente perché era ed era sempre stato affezionato a Sherlock. Anche quando rendeva difficile amarlo.
Quindi forse, bene.
Dopo un po'si sdraiarono sul divano, John accarezzando i capelli di Sherlock, la testa di Sherlock sul suo petto.
"Dovremmo parlare di quello che è successo alla piscina," mormorò John. "Se ti sta ancora dando fastidio."
"Preferirei di no."
John attorcigliò un ricciolo attorno al dito. "Anche una mente brillante come la tua è capace di subire un trauma. Fidati di me, sono un esperto in materia, ti farà sentire meglio."
"Fidati di me John", tirò un sospiro pesante, "non lo farà minimamente."
"Ma è stata una cosa molto stressante quella che è accaduta."
Come per prendersi gioco del peso del momento, il flusso che colava dal soffitto aumentò, schizzando nelle pentole.
"No." Sherlock strinse il braccio intorno al busto di John. "Aiutami a pensare alle cose buone, alle cose meravigliose, alle cose nella tua testa, non alle mie".
John sapeva che non c'era da discutere con lui quando insisteva così.
"Non sono sicuro che le cose nella mia testa siano buone," disse John a bassa voce. Sherlock doveva aver sentito il cambiamento nel suo tono perché sollevò il viso per guardarlo. John deglutì. "Forse ... cose affrettate."
"Affrettate?"
"Dovremmo stare attenti, Sherlock, siamo entrambi affetti da stress post-traumatico, che può rendere una persona intensamente emotiva, potremmo fare cose che rimpiangeremo in seguito, solo per trovare conforto".
"Pensi che faremo quelle cose?"
John alzò gli occhi al soffitto. Fece scivolare le sue unghie sul cuoio capelluto di Sherlock. "Potremmo", disse.
"E pensi che le rimpiangeremo più tardi?"
John non dette una risposta.
"E pensi che ci consoleranno?"
Bene o no, finirono nel letto di John.
***
Era, per John, contemporaneamente l'esperienza più sessuale che avesse mai avuto, eppure non era minimamente sessuale. Trascorsero la notte stretti sotto le coperte, completamente nudi. A volte, come Sherlock, John ebbe un'erezione, ma nessuno dei due ebbe un orgasmo e nonci fu alcun vero sesso, e neppure un contatto sessuale. Sherlock sembrava più interessato a avvolgersi completamente attorno a John, bloccandolo nelle sue lunghe membra e premendo forte contro di lui come se stesse cercando di assorbirlo nel suo corpo.
Fu, effettivamente, molto confortante.
Al mattino, John si svegliò davanti a Sherlock e rimase a lungo a guardarlo in viso. Perfino nel sonno, la fronte di Sherlock era corrucciata in una linea stretta e concentrata. John gli accarezzò con la punta delle dita la linea alta e affilata dello zigomo e le sue labbra si contrassero.
John sorrise, lo strinse e ascoltò la pioggia.
La pioggia . Pioveva ancora?
John aggrottò le sopracciglia e rivolse la sua concentrazione al suono che picchiettava contro la finestra e si rovesciava sul tetto. Quanti giorni aveva piovuto? Anche per Londra questo era un po' troppo.
Sherlock aprì gli occhi e poi si spostò più vicino. "Buongiorno," disse, la sua voce più bassa del solito. "Dormito bene?"
"Sherlock, quanti giorni ha piovuto?"
Sherlock fece scivolare una mano sul petto di John e lo posò sul suo cuore. "Restiamo a letto un po' più a lungo," mormorò. "Non alzarti ancora."
"Ok ... ok." John non aveva bisogno di molta persuasione. In realtà, sarebbe stato molto più difficile convincerlo a rialzarsi.
Alla fine si alzò, come fece Sherlock. John fece il giro della cucina, preparando il tè e riflettendo sulle cose. Guardò le mattonelle rotte sopra il lavandino e ascoltò la pioggia. Pensò e pensò, ma i suoi pensieri continuarono a finire in vicoli ciechi.
"Sherlock ..." John finalmente andò nel soggiorno. Sherlock era in piedi vicino a una delle finestre, nella sua vestaglia, le mani intrecciate dietro la schiena e guardando fuori. Non si girò. "Sherlock, lo sai, è strano, ti ricordi come siamo scappati da Moriarty?"
Sherlock non rispose, alzò appena il mento.
"Non ricordo come siamo scappati." John si grattò la testa. "So che sembra strano, voglio dire ... ne continuiamo a parlarne e stiamo soffrendo di stress ... no?"
Sherlock emise un leggero sospiro, le sue spalle si sollevarono e poi si afflosciarono.
"In effetti," John si guardò attorno, "Non ricordo di essere tornato qui, quando siamo tornati? Quanti giorni sono passati da allora? E siamo usciti da allora? Non ricordo di essere uscito."
Sherlock si voltò dalla finestra. La sua espressione era tesa, quasi triste. Sempre che Sherlock potesse esprimere una cosa del genere.
"Perché non riesco a ricordare queste cose?" Chiese John, fissandolo, pieno di trepidazione. "Che cosa è successo alla mia memoria?"
Sherlock non aveva ancora parlato. John era distratto dall'acqua che scorreva nei vasi in mezzo alla stanza. Adesso la crepa era più ampia e si riversava in un flusso costante. John si inginocchiò accanto a uno dei vasi e intinse le dita nel liquido freddo. Lo portò al viso e annusò.
"Ha un odore strano", disse, più a se stesso che a Sherlock. "Puzza di ... cloro."
Un suono sgretolato provenne dalla cucina. Più mattonelle caddero dal muro. John le immaginò sparse nel lavandino. Sembravano le tessere della piscina.
John si alzò lentamente, fissando Sherlock. Aveva la stessa espressione sul suo viso che spesso faceva mentre aspettava pazientemente che John realizzasse qualcosa.
"Noi ..." John esitò. "Sherlock ... non penso che siamo sopravvissuti all'esplosione."
Sherlock sospirò di nuovo, ma questa volta rassegnato.
"Alla fine capisci sempre le cose," disse Sherlock, "anche se ti ci vuole un po', John, non sei me, dopotutto, nessuno lo è, ma sei sempre stato abbastanza intelligente da solo."
Sei stato.
John sentì l'acqua correre alle sue caviglie e abbassò lo sguardo. Il pavimento si stava allagando, l'acqua scorreva in tutta la stanza, sembrando sgorgare da sotto le pareti.
"Siamo morti", disse John.
Sherlock si avvicinò a lui, l'acqua si sollevò intorno ai suoi polpacci.
" Sei morto," disse Sherlock, e la sua voce era tesa. "Sono in coma, presto mi sveglierò, ora che hai capito questo."
John lo fissò incredulo. L'acqua era quasi alle ginocchia ora. Sentì le sirene all'esterno, vide le luci lampeggianti sulla superficie dell'acqua.
"Non so davvero cosa sia o perché", disse Sherlock. "Forse è solo un sogno che sto avendo, ma sono grato per questo, sono contento di aver avuto questa occasione e poter dire le cose che avrei dovuto dire prima."
"Non tu." John scosse la testa. "No, Sherlock, non puoi lasciarmi!"
Per la prima volta da quando John lo aveva conosciuto, Sherlock sembrava davvero, umanamente addolorato.
"Tornerò John," soffocò le parole. I suoi occhi brillavano e le sue labbra rosa pallido tremavano. "Lo prometto, ma non posso, finché non avrò trovato Moriarty e l'avrò abbattuto. Devo fargliela pagare."
L'acqua era fino alla vita di John, calda e quasi rilassante, come se fosse lentamente trascinato in una pace dolce e silenziosa. John pensò che avrebbe dovuto avere paura ma non la aveva. Sherlock era in piedi davanti a lui, la vestaglia che si allargava intorno a lui sull'acqua. Guardò John con un'espressione così affranta che John dovette sorridere, pensando aveva davvero avuto un cuore per tutto il tempo .
"Tornerò," disse Sherlock, "quando l'unico altro motivo per cui devo restare sarà andato."
John cadde all'indietro e affondò nella crescente inondazione, così l’acqua salì al petto, poi al suo mento.
"Non aver paura", sussurrò Sherlock. "È solo la morte, John."
"Ti aspetterò in acqua," promise John, prima di scivolare sotto la superficie.
***
Sherlock osservò, nel momento finale, Moriarty si tuffò attraverso lo spruzzo bianco sul fondo delle cascate e colpì l'acqua. Sapeva, prima di colpirlo lui stesso un secondo dopo, che il suo nemico era stato sconfitto prima di lui ed era contento di morire.
Tutto lo abbandonò mentre finiva sotto: il suo respiro, il suo battito cardiaco, ogni sensazione e conoscenza. L'oscurità si trasformò in un nulla, un totale e completo nulla che inghiottì tutta la sua essenza. Per lunghi secondi fluttuò senza consapevolezza, e poi qualcosa prese forma.
Una mano gli strinse il polso. Le labbra premute contro le sue.
Sherlock sorrise.
Ah, eccoti.
Ti ho detto che ti avrei aspettato. Andiamo a casa.
E lo fecero.
Nota: Che dire, forse una delle più belle one shot che ho letto, e ne ho lette, bella come solo le storie di Hotaru_Tomoe, Skinplease e Fusterya sono state per me. Spero vi sia piaciuta nella sua grande tristezza, e spero di non aver storpiato troppo il testo originale.