Pioggia: (Saga)
(494 parole)
note: flashfic, missing moment, little Saga



«Non farti più vedere da queste parti», ringhiò il guardiano, puntandogli il dito contro, dopo averlo fatto ruzzolare a terra.
Il piccolo Saga lo fissò con occhi umidi e labbra tremanti. Quell'omone, che non si curava di avere davanti un candidato all'armatura d'oro, gli faceva paura. Lo vide dargli le spalle, rientrare nella baracca e, poco dopo, chiudere gli scuri interni delle due finestre sul davanti. Successivamente, udì altri rumori simili. Immaginò l'uomo chiudere anche tutte le altre finestre, per impedirgli di cercare un altro modo per vedere suo fratello.
Non capiva perché li tenessero separati. In fondo, che poteva esserci di male se voleva passare un po' di tempo con lui? Gli aveva persino portato delle focaccine: quelle che davano per colazione alla mensa, il giovedì. Aveva tenuto da parte le sue ed era riuscito a trafugarne un paio per mangiarle assieme a suo fratello.
Alzò la testa al cielo, sentendo qualcosa di umido colpirlo sulla guancia.
Aveva ricominciato a piovere.
Per tutto il giorno c'erano stati brevi sprazzi di pioggia, sufficienti però a rendere i sentieri del Santuario – soprattutto quelli più esterni – dei piccoli fiumi di fango.
Rimase lì, per diversi minuti, forse per ore intere, a prendersi quell'acqua che via via diventava più intensa e fredda, che gli penetrava nelle ossa e lo appesantiva di una solitudine che le sue giovani spalle non erano ancora in grado di sopportare.
Sapeva che doveva alzarsi da lì e rientrare. Doveva ritornare prima del tramonto o sarebbe stato punito, ma non voleva andarsene senza verderlo ancora una volta.
Senza accorgersene, in un attimo il cielo si era fatto nero come la pece; in lontananza già si facevano largo i primi borbottii del temporale che si avvicinava in fretta e la pioggia cadeva sul terreno come piccoli dardi gelidi, ma lui insisteva a rimanere dov'era, a prendersela tutta. Chissà, forse sperava di muovere a compassione il carceriere di suo fratello.
Si sfregò gli occhi e il viso con la mano sporca: non voleva piangere; soprattutto, non voleva che Kanon lo vedesse piangere.
Singhiozzò, allungandosi sul terreno fradicio per recuperare il sacchetto di carta con le focacce, ma si bloccò di colpo e alzò la testa di scatto nell'accorgersi di non essere più sotto la pioggia. Sgranò gli occhi nel vedere che quell'uomo che lo stava coprendo con l'ombrello era il Grande Sacerdote.
«Vieni, torniamo indietro», disse un'uomo, con tono paterno.
Shion gli offrì la mano, ma lo vide ritrarsi e guardarlo con diffidenza. Non demorse, gli tese di nuovo la mano, sorridendo comprensivo e, questa volta, dopo uno starnuto che aveva scombussolato il piccolo, lo vide cedere e ubbidire.
Lo aveva seguito a distanza fin da quando aveva lasciato la mensa, sapeva dove stava andando, ma non aveva avuto cuore di impedirglielo. Forse, se lo avesse fermato prima, gli avrebbe risparmiato tanto dolore. Ora, avrebbe dovuto spiegargli perché non poteva stare con il fratello e sperare che si mettesse il cuore in pace.