Il braccio s’è mosso prima del cuore – un sasso nel petto, levigato da infiniti inverni. La canna riluce sotto l’occhio socchiuso d’una luna che piange argento.

Napoleon avanza; ignora l'arma, abbacinato dai riflessi d’oro bianco tra i capelli di Illya.

«Fermati» ordina il russo. Al suo collo, il collare incide la pelle – è un soldato fedele: Oleg l’ha addestrato a sentire gli strattoni anche in sua assenza.

Ma Napoleon non gioca secondo le regole. Le infrange tutte, anche quella del baro.

Scommetti solo se sai di vincere.

Sfida la pistola e s’affida alla dea bendata. «Siamo partner, Peril.»

Scritta per il Drabble Event di Piume d'Ottone - prompt: armi

contaparole: here

#100w