Fermo. Immobile. Non respirare. Se non fai rumore, se non occupi tanto spazio forse alla fine sprarirai sul serio. Magari. Magari, davvero. Nessuno ti vede. A nessuno importa. Nessuno sa cosa provi, come stai. Forse nessuno proverà a capirlo. Forse nessuno sa, nessuno capisce perché nessuno è come te. Chissà. Magari sei così unico e raro. O forse quelli come te, non sono qui, hanno un posto tutto loro dove starsene da soli, in pace. Chissà. Magari. Magari esiste un mondo popolato da gente come te. Immagini? Gente che ti sa ascoltare, che capisce, gente paranoica e sarcastica, gente spezzata dentro, nel profondo, gente che sa cos'è il dolore, che se ama, ama forte, ma sa andarsene, gente che ha imparato a soffire e ha capito che a volte il gioco non vale la candela, gente disillusa, stupida, infantile a volte, perché un'infanzia non l'ha avuta, gente che si crede grande, ma grande non è, bambini spaventati dietro l'armatura da lupo cattivo, gente vendicativa, cattiva, marcia, malata, con l'anima in fiamme, gente sporca, logora, preoccupata e in perenne ansia, felice a tratti brevissimi. Perché sì, perché sono così. Pessimista, preoccupato, spezzato, marcio, distrutto, bloccato, incastrato, schiacciato in un mondo, in un corpo, in una vita che sta andando a rotoli nonostante faccia di tutto per impedirlo. Impotente. Fermo. Immobile davanti alla tua vita che si sgretola pezzo a pezzo. Ghiacciato. Incapace di agire, costretto ad assistere alla tua stessa rovina. Per mano tua? Per mano di Dio? Del Fato? Del Destino? Non so. So solo che sono fermo, immobile, impotente.