La folla grida, aizzata da re Giovanni; inveisce contro Illya, tracima odio, sputa al suo volto e lancia pietre al suo capo – non sanno cos’ha fatto per loro, che se Napoleon era un lord rinnegato ed eroe del popolo, lui ne è stato l’alfiere, soldato di una causa giusta.

Il boia strattona le catene. Illya inciampa, atterra in ginocchio, ma anche dal basso i suoi occhi sono lame affilate che gli pianta nel cranio – il cappuccio non lo protegge e il boia non smette di tremare nemmeno quando gli infila il cappio al collo.

La platea tace, trattiene il fiato in anticipazione, mentre ai lati di Illya uomini, ladri, prigionieri e condannati gonfiano i polmoni per l’ultima volta.

In quel silenzio, la voce di Napoleon è un boato insolente e una freccia scoccata dall'arco. «A me non permetti di allacciarti al collo una collana di preziosi, ma a quel bruto lasci ogni libertà? Me lo ricorderò la prossima volta che dovrò salvarti da morte certa, Peril.»

Illya spezza le corde ai polsi, con la sola forza. «Avevo tutto sotto controllo, Loskley.» Ma la durezza dello sguardo cede il passo a un sorriso – la morte può attendere.

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