Siamo fiori composti di carne bramosi di sbocciare al di sopra della urlante madre terra sussultante di laceranti gemiti di dissenso verso questa inattesa novizia, questa ingiuriosa e deleteria genesi. Si, non siamo altro che dei meri e tegumentari boccioli assetati del nepente e cremisi fluido che bagna e disseta i nostri tormentati steli ricolmi di crudeli spine divenute oramai opprimenti incubi che ammorbano la vita. La giusta scusante che permette di supporre alla nostra atipica ed immonda essenza di elevarsi oltre ignote montagne di fumigata sapienza, di inerpicarci al di là di questa suppliziata esistenza, persuasi di estendere la nostra rudimentale coscienza a livelli inattingibili di erudizione cosmica. Una scarna giustificazione per non ratificare la nostra effettiva venuta, inabissare la conoscenza primordiale, attuare la presunta estirpazione dell'ente dalla complessa intessatura dell'universo.