“Sei legato a tua sorella”.
La giovane leonessa fa una constatazione pura e semplice – nessuna ironia, nessun calcolo.
“Non quanto tu a tuo fratello, Lady Cersei”.
Lei si finge sorpresa per un attimo, poi ride. Scaltro, schietto e impavido. Quel lupo le piace più di quanto le sarebbe mai potuto piacere il drago, più di quanto le piacerà mai il cervo. Più del – esita, il sorriso si spezza – leone, perfino.
Gli scuote i capelli dorati in faccia e lo guarda famelica come se la guerra in cui sono invischiati fosse una giostra, come se fosse una questione tra cervi e draghi – e i lupi e i leoni vi ballassero semplicemente in mezzo.
“Ti piaccio solo perché non puoi avermi”.
Ma Benjen non veste ancora il nero e lei è ancora ufficialmente una vergine.
“Posso averti ancora” mormora ridendo e lo bacia.
Maggy La Rana non ha detto niente in merito a questo. Forse perché questo non significa niente.



 





“Ti si addice il nero, Stark”.
“Mai quanto a te la corona”.
Tutto è passato in un battito di ciglia ma il niente è ancora lì – reale e tangibile, com’è possibile?
Sorseggiano vino del Sud mentre la neve cade, e nelle coppe nascondono il sorriso che non dovrebbe esserci. Non quando le parole che si sono scambiati concretizzano l’impossibilità di ipotesi retrospettive.
Lei è la regina dei sette regni – tre figli mezzi bastardi e un marito che non vale la metà di lei.
Lui è un Guardiano della Notte – non ha figli, non ha donne, ma ha ricordi.
“Ti piaccio solo perché non puoi avermi” sussurra Benjen, studiandola dall’alto in basso nelle stalle di Grande Inverno.
Ma lei si mette sulle punte, lo eguaglia in altezza e lo fissa con i suoi occhi da vipera.
“Posso averti ancora” mormora, baciandolo di nuovo a un’eternità di distanza.
A dispetto del nero, e della corona, e del re a pochi passi da loro.
Perfino del fratello-amante che l’ha avuta solo qualche ora prima.
Lei può averlo ancora – e lui ha una storia prima della notte solo perché lei lo ha voluto.














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