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L’Ufficio Riscossione Tributi della Nuova Repubblica rispecchiava il proprio nome nel suo essere ridicolmente tedioso, oltre che fuori posto in ogni angolo della Galassia, non importa quanto civilizzato o meno. Din poteva solo definire "paradossale" il fatto di dover sottostare a una trafila burocratica districandosi tra pile di flimsi obsoleto scritto in caratteri microscopici dopo aver appena rischiato la pelle nei bassifondi di Agruss.

Per fortuna, era Ikko a doversi occupare di quello sporco compito, in quanto operativa neorepubblicana autorizzata. Lui, ufficialmente, non esisteva, né aveva mai preso parte alla taglia. Questioni di forma che non stentava a immaginare: nessun governo neonato avrebbe mai voluto avvalersi a viso aperto dell’aiuto di mercenari, né tantomeno affiliarsi alla Gilda dei Cacciatori di Taglie. 

Né il contrario, come Greef Karga aveva avuto premura di ricordargli con stizzita veemenza più di una volta, dopo un bicchiere di grog nevarriano di troppo. Non correva buon sangue, tra le Gilde e il governo. Dal canto proprio, non poteva chiedere di meglio che contratti irrintracciabili e non riconducibili a lui, senza per questo doversi addentrare nella completa illegalità smuovendo le acque sbagliate.

Si piazzò lateralmente all’ingresso, con visuale sulla strada e le spalle coperte dal muro dell’edificio, oltre che dalla sua gradita ombra. Era un palazzone squadrato, imponente e troppo pulito, che spiccava con i suoi colori artificialmente brillanti in mezzo alle altre costruzioni temprate dal caldo feroce e imbrattate da gas di scarico e graffiti. 

Lo stemma della Nuova Repubblica era impresso in rosso vivo sopra l’ingresso. Catalizzava all’istante lo sguardo con la sua raggiera di stelle e le ali stilizzate della Fenice, simili a una mezzaluna.

Din incrociò le caviglie e si poggiò indolente al muro, tendendo le gambe e facendo scivolare l’Amban sul davanti. Prese poi a fissare il cielo giallognolo, offuscato più dalla calura che dal rado via vai di astromezzi. Il traffico si era sensibilmente ridotto, da quando Zygerria aveva perso la sua fonte di sostentamento primaria. Il degrado della capitale era evidente dallo stato d’incuria delle ziqqurat regali, ormai abbandonate da anni all’infestazione di giardini un tempo curati e adesso simili a giungle. 

Ma ricordava la Agruss imperiale: fastosa, opulenta, lussureggiante, e non poteva dire che gli mancasse vedere processioni di schiavi di ogni specie scortati da carcerieri che non lesinavano sull’uso delle elettrofruste. I miasmi di quei fuochi estinti si levavano ancora qua e là sottoforma di sporadici sbuffi tossici come Baath, che tentavano di cambiare mestiere senza però cambiare pelle.

Ripensò alle parole di quest’ultimo, e si chiese quanti Mandaloriani avessero effettivamente calcato quelle strade ammanettati e soggiogati da collari-shock. Non molti nel corso della storia, immaginava, ma in seguito alla Grande Purga e al massacro di Nevarro... ma quelli erano quesiti sterili su cui avrebbe fatto meglio a non soffermarsi. Doveva concentrarsi sui fantasmi del presente, non su quelli del passato; fantasmi che forse avrebbe ancora potuto raggiungere e non erano ancora marciati via.

Al momento, era solo quietamente rallegrato dalla prospettiva che Baath sarebbe finito a minare spezia medica su Kessel per conto della Repubblica. Trovò specchio del suo umore quando Ikko gli venne incontro con fare baldanzoso e un sorriso innegabilmente compiaciuto ad attraversarle il muso.

Bel colpo, latrò, piazzandogli nel guanto il chip della taglia, che Din accettò con un breve cenno del capo, esaminando poi con criticità il sottile quadratino di plastoid. Nuovo governo, nuova valuta; avrebbe dovuto abituarsi.

«Grazie, Ikko,» disse, prendendo a frugare nella scarsella legata alla cintura. «Sei stata molto utile. Ecco la tua quota,» concluse, premendo nell’ampio e calloso palmo della Wookiee un quarto esatto della taglia – trecento crediti. Lei era già pagata dalla Repubblica per il suo lavoro di vigilanza, e non era tenuto a spartire nulla. Ma voleva farlo: se l’era meritato.

Lei spalancò con sorpresa gli occhi scuri alla vista dei piccoli lingotti argentati, poi lanciò un alto verso d’approvazione e rispose calandogli entrambe le zampe sulle spalle, in una pacca così energica da mandarlo quasi a gambe all’aria. Ikko sorrise, con un grugnito amichevole che parve smussarle le zanne. Alla prossima.

Lui rispose con un mezzo inchino del capo, suggellando quell’augurio. Infine, Ikko si avviò per la sua strada, mescolandosi ben presto alla fiumana variopinta delle strade di Agruss. Rimase in vista a lungo, bowcaster in spalla, svettando di un metro buono sopra al resto degli abitanti indaffarati che le lasciavano il passo, finché non scomparve dietro al primo angolo.

Din si sciolse le spalle con una rotazione contratta e fu grato allo strato di solido beskar e cuoio di bantha contro la decisa esuberanza degli Wookiee. Scansionò il chip dei crediti, più per riflesso condizionato che per assicurarsi che fossero davvero tutti, e calcolò che sarebbero bastati a coprire carburante e provviste per almeno qualche giorno. 

Avrebbe dovuto rinunciare alla pulizia dei filtri di scarico, ma poteva sempre cercare qualche taglia o incarico minore per raggranellare dei crediti in più ed evitare di appestare la cabina di pilotaggio ad ogni decollo. O, magari, poteva far leva sul buon cuore di Motto, la sua meccanica di fiducia...

Lasciò scivolare il chip assieme ai suoi tradizionali compagni metallici, incamminandosi verso il parcheggio in cui aveva lasciato lo speeder, da dove avrebbe raggiunto lo spazioporto, e si scrollò di testa quel pensiero pericoloso. 

Pericoloso per lui e per Motto, ma soprattutto per il Bambino. Tornare su Tatooine era meno rischioso rispetto a tornare su Nevarro, ma a Mos Eisley c’era una cospicua quantità di approfittatori e opportunisti che non avrebbero tardato a riconoscere all’istante un certo Mandaloriano con una beskar’gam fresca di forgia.

La sua fama spesso lo precedeva, vi aveva fatto l’abitudine, ma adesso cominciava a diventare molesta e inopportuna. A volte gli sembrava che avere tutto quel beskar addosso fosse un catalizzatore di guai, non una protezione.

Accelerò il passo, sollevando nuvolette di polvere con gli stivali mentre zigzagava tra la folla che, col lento calare del sole, era tornata a riempire le strade. Voleva lasciare il pianeta il prima possibile. 

Il solo pensiero di avere il Bambino nei pressi dei mercati, un tempo brulicanti di creature di ogni specie messe all’asta ed annientate dalle sevizie, bastava a renderlo impaziente di arrivare al punto di salto più vicino. La possibilità irrealistica di quell’esserino inerme – almeno di solito – confinato in una gabbia alla stregua di una scimmia-lucertola da compagnia gli strizzava lo stomaco.

La Razor Crest era blindata, protetta da un hangar privato con porte in durasteel, e l’impero schiavista zygerriano era ormai precipitato assieme agli incrociatori stellari su Jakku, ma lui non aveva la minima intenzione di prolungare la loro permanenza in quel luogo in rovina dove si aggiravano fin troppi spettri.

 

 

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