-tory: Arclight! -io: Castel… -tory: o dovrei chiamarti kyte? -io: nessuno mi chiama più così. E nemmeno tu dovresti. -tory: dai su, non fare l’uomo vissuto, e sputa il rancore. Eravamo grandi amici no? O almeno…lo eravate tu e mia sorella. Non provi un po’ di compassione, per il mio dolce visino, visto che è uguale al suo? -io: al viso di chi. Non voglio continuare a sentire questo cigno vantarsi del suo pelo e del mio zelo. Penso tra me e me. E pertanto me ne vado, lasciandolo nel suo piccolo ed egoista stagno. -tory: non puoi continuare a scappare, non eri tu quello dai grandi valori?! Tory Castel... Ragazza agiata. I genitori…grandi archeologi. Dei grandi amici dei mie, genitori, adesso soltanto dei fantasmi, per la mia famiglia. Una famiglia piccola la sua… lei, il padre un uomo colto e raffinato come la madre, e la sorella… mira Castel, opposto di Tory. Ignara della vanità. ragazza arguta. L’unica ad essere uscita vincitrice da una battaglia a scacchi contro il sottoscritto. fanciulla Fine, quasi signorile, un portamento leggiadro, gli occhi cobalto, ammiccanti, il sorriso soave, incantevole, quasi quante le gote. Perfetta direbbero molti... Al contrario dell’essere subumano qui dinnanzi a me: Narciso, superficiale. portatore di caos e vendetta. Arrivista, lo si denota dalla sua popolarità in questo istituto. Però…Io e tory, una relazione strana… discepoli degli stessi maestri: il sarcasmo, la satira, la finzione. Lei non è ciò che mostra, come io non sono come traspiro. Si nasconde dietro questo sipario di sicurezza e popolarità, teme il giudizio delle persone. Teme che non la accettino per ciò che è: Una ragazza sensibile, altruista. Una ragazza semplice. Semplicità, che a volte non è ben accolta dall’umanità. Una parte di me nutre una sorta di compassione, mentre l’altra è solamente schifata, da questo atteggiamento pusillanime. Ma chi sono io per giudicare… un adolesciente che biasima un altro adolesciente… Quattro ore di uomini e donne in crisi di mezz’età che cercano di inculcare in menti di esseri indisposti e disinteressati informazioni per lo più inutili, informazioni che verranno poi smarrite dopo un breve arco di tempo. Una pausa per cibarsi, sparlare e criticare chi è diverso da noi e poi, il ciclo ricomincia come fosse una pena infernale…la scuola…è tutto circolare. Inizi udendo voci, ragguagli, spiegazioni, delucidazioni, preparazioni, nel novantanove per cento dei casi superflue, e termini con altre dannate voci che ti ricordano il tuo dovere, i passi necessari per avere un futuro brillante, cosa ti è concesso pensare e cosa invece è amorale. Sono tutti concentrati su questo fantomatico futuro, e sul come ottenere certe opportunità, che si dimenticano completamente del presente, ignorando ciò che qualcuno può offrire davvero. dicono che l’istruzione porti all’individualizzazione. Non c’è falsità più grande. O per lo meno l’istruzione forse sì, ma è ciò che c’è attorno che non sembra portare a termine il proprio compito. sempre lamentele interminabili riguardanti l’omologazione.” Ricordatevi ragazzi ognuno è diverso e bisogna esaltare queste differenze, perché è ciò che rendono l’essere umano tale”. ma la verità, è che alla fine ti costringono ad adattarti a canoni forzati. Pura ipocrisia. Io volevo scrivere… Nessuno mi ha mai tracciato il sentiero. Ho scritto. ho partecipato a infiniti concorsi. Loro hanno guadagnato sul mio sudore, sulla mia pelle. Io che volevo un’opportunità, un aiuto per mostrare le mie opere, ho ottenuto delle vane gratitudini. Sono stato fortunato. C’è chi voleva cantare. C’è chi voleva dipingere. C’è chi voleva recitare. C’è chi voleva essere diverso. Essere sé stesso. È finito col rinunciare alla propria passione per una scrivania dalle nove alle diciassette, perché questo è ciò che ci aspetta: Rinunciare alle proprie passioni, al proprio desiderio, al proprio io, diventando ciò che vogliono che tu sia, per dedicarti anima a corpo a queste classi; questo è il segreto per essere uno studente modello. Chiunque voglia avere un futuro assicurato, dovrà rinunciare alla propria ambizione: Questo è ciò che si legge sull’ingresso di questo paradiso. Ma sia chiaro… attraverso il termine “ambizione” non mi riferisco all’avere una media stellare. Non c’è niente di meno ambizioso. Niente di meno sbalorditivo. Non c’è nulla per cui valga davvero combattere...in dei voti futili. L’ambizione è l’ardore di osare e osannare, di fare ciò che nessuno ha mai fatto, ciò che qualcuno ha solo sognato. Questa è ambizione. Le medie, i voti, non rappresentano minimamente le capacità di un individuo. Ognuno è un genio. Ma se si giudica un pesce dalla sua abilità di arrampicarsi sugli alberi lui passerà tutta la sua vita a credersi stupido. questa è la definizione di voto… Forse ho esagerato, ma questo è ciò che rappresenta la scuola per me. Me lo diceva mia madre che ero troppo acido. Ora capisco cosa volesse dire. tralasciamo il mio odio represso per questo edificio, E concentriamoci sul finire in meno tempo possibile questa giornata, cosicché io possa rivedere la mia ambizione: Quella dannata chiave. Ma non credo di essere il primo a definirla tale: mio padre mi ha sempre raccontato di questo suo grande desiderio, lo scopo della sua vita, la sua più grande esplorazione e scoperta, e penso che mi abbia accennato qualcosa su un tesoro, che una volta ritrovato avrebbe potuto cambiare le sorti dell’intero pianeta. Tesoro che lui avrebbe trovato, a qualsiasi prezzo. Tesoro che però non sarebbe mai servito a nulla senza la mia mano…la mia…mano. Questi sono solo dei drappi dei miei ricordi. È tutto confuso, ma c’è qualcosa che mi grida, che quel tesoro, che mio padre ha sempre bramato, non è altro che questa fantomatica chiave. Il mio flusso di pensieri viene però interrotto, da una voce. -P: Reginald Arclight, sei proprio tu?! -io: sì. -P: bentornato! Guadate chi c’è… Da quanto tempo, sembra essere passata un’eternità dall’ultima che ti sei presentato a lezione. Cosa ti porta tra dei plebei come noi, oggi. non rispondo. Il silenzio è un’ammissione di colpa. -P: e dimmi Regianld, qual è la tua magnifica giustificazione questa volta… -io: la solita. -P: la solita...ironico A volte sei in ritardo, a volte non ci sei proprio, a volte sei in classe ma la intanto pensi ad altro. Io non riesco a capire. Spiegami... Il figlio di Byron arclight. Reginald Arclight. Uno studente modello. Un promettente scrittore. Vincitore di vari premi letteratura…che salta…scuola. -io: a volte bisogna rivedere le proprie priorità… -P: priorità! eri il fiore all’occhiello di quest’istituto e ad un tratto, sei diventato i peccati che tanto amavi dipingere con le parole. Cosa pensi di ottenere da un atteggiamento così deplorevole? Pensi che ti renda superiore questo tuo comportamento così superficiale?! Pensi di essere forte?! Pensi che questa tua condotta da cattivo ragazzo possa portarti gioie e rispetto?! Credi che chiuderti in te stesso ti possa assicurare l’apertura di porte mai viste prime?! Anzi, non dirmelo. Dimmi, solo, perché? Eri un ragazzo solare. Sorridente. Che amava vivere; in compagnia. amavi far ridere. Adesso l’ultima volta che ti ho visto ridere è stato mesi fa. Eri sempre circondato da amici e persone che a te ci tenevano. Adesso sei solo. Vivevi per gli altri, adesso non sembra che tu viva. Nessuno cambia così dal nulla. Scegli tu costa va e cosa torna. Scegli tu se mettere le aureole o le corna. Ma sicuramente saprai pure che tutto ciò non ti porterà altro che situazioni spiacevoli. Cosa ti è successo Arclight. Cosa ti ha ridotto così. Da un’aquila ad un verme. Dimmelo. È l’ordine di un insegnante, per quanto ancora possa valere. Arclight... Io ero kyte. E adesso Arclight. Non posso biasimarla. Non è lei ad avermi tradito. Non è sua la colpa se l’unico legame che mi è rimasto, sta adesso in bilico tra la vita e la morte, in un letto d’ospedale. E non è sua la colpa se…io…ho tradito chi mi stava accanto. -p: regianld… non c’è bisogno di insistere. Non ho giustificazioni. Non si può negare la verità, e la verità è che Kyte è morto… le parole, vane e futili di questa donna, che sta assiduamente cercando di scavare dentro di me per ritrovare il ragazzo che ormai si è dissolto… vengono interrotte da un annuncio di un altro uomo che odia reginald, e che rivorrebbe quel ragazzino, forse per fini personali, o forse per pena e compassione. Ma perfino lui rivorrebbe ciò che io, ho perso… Me stesso. Annuncio: miei cari ragazzi, anche quest’anno il nostro istituto si è piazzato in prima posizione nel concorso “alla poesia” tenutosi circa quattro mesi fa. E tutto ciò lo dobbiamo un’altra volta a Reginald Arclight, che ha tenuto alto il nostro nome. Vincendo per noi. Complimenti a tutti. attendo Reginald nel mio ufficio. -P: eccoti la prova che stai errando, essendone pur cosciente, Kyte. Tutti che applaudono, sorridono, si complimentano. Sono tutti felici. Hanno tutti vinto. Un’altra volta. Tutti che mi scrutano come se volessero un grande discorso… Luther King. A me non interessa. quel componimento che è valso a questo posto il primo premio, era il mio ultimo scritto. Non posso dar loro ciò che vogliono. Vedono ancora in me il ragazzo porta speranze che era Kyte. Ma non c’è più. Non lo vogliono capire. Nessuno. Tranneche lei: -Tory: cosa guardate quella mummia. Mi sembra chiaro che oltre alla voglia di vivere abbia perso anche le palle. Ascoltate me miseri idioti. Sta sera torna mia sorella… mira. E ho deciso di darle un bentornato che rimanga nella storia, e vista la notizia: siete tutti invitati alla mia festa. quasi dimenticavo... Gli ospiti d’onore saranno quest’involucro vuoto che non si sa come ci ha donato questa gioia. E ovviamente mia sorella. Spero tu abbia capito…Reginald!? -io: hai detto… Che mira è tornata… -Tory: sì… Miha è a casa. Miha è a casa. Miha... È tornata. Incredulo il mio viso. Dopo quel giorno non avrei pensato di poter rivedere il volto, suo. La mente mia può dimenticare tutto… Ma questo nome rievoca in me tutto ciò da cui continuo a scappare. Per me gli altri erano importanti. Ma lei... Il suo abbandono è ciò che he distrutto la mia essenza. Eravamo uno il completamento dell’altro. Il sole e la luna. Era la mia musa, l’unica per cui abbia mai scritto qualcosa. L’unica per la quale mi siano mancate le parole. Era la mia felicità, la mia debolezza. L’unica mia debolezza. Lei era tutto ciò che io avessi mai desiderato, nelle mie poesie. E io ero tutto ciò lei avesse mai voluto. Eravamo l’invidia di chiunque. Era l’unica che potesse sfidarmi e avere persino delle possibilità di vittoria. L’unica che potesse vantarsi di poter scrivere una strofa migliore della mia. Io, le avevo insegato a scrivere, e lei in cambio mi aveva fatto suo. Ho ancora con me uno dei suoi primi scritti. Una misera sfida...sarebbe dovuta essere. avevo chiesto di sorprendermi. La rosa lo aveva intitolato: Non lo so cosa ho fatto, e dove ho sbagliato Sembra che io abbia un debito, e lo stia pagando. però non rammento di aver voluto qualcosa. No. qualcosa no. ma qualcuno si. una rosa con mille spine. una coda, le ho visto avvicinarsi per i suoi petali soffici e morbidi. ma nessuno che si avvicinasse alle sue spine. tutti inorriditi, i fottuti soliti. tutti uguali in una mischia che gridavano coglili, coglili. orridi, a passi corti e piccoli, dei polli. andavano beccando gli uni gli altri, per rubare i semi versati dai padroni. ognuno voleva quella rosa. come sua sposa. ognuno la trattava come fosse un oggetto, una cosa. ognuno voleva la parte migliore per sé. Ma ahimè nessuno davvero voleva che fosse felice. e le spine; nessuno le voleva, e tutti erano a conoscenza del perché. però nessuno si domandava cosa davvero volesse la rosa biasimatrice. nemmeno se la rosa davvero volesse uno di loro. però non lo so. anch'io la volevo per me, ma non volevo un petalo, no. non volevo una spina, no. volevo la mia rosa, con il suo stelo le sue spine il suo petalo. l'avrei tenuta per sempre con me come dentro uno scatto. con la sua leggiadra e malinconica posa. ella ascosa parlava, se solo mi avesse detto soltanto una parola… l’avrei resa una regina. l'avrei presa tra le mie mani. nascosta a questi cani. tra i miei canti. i miei atti e i miei sguardi. e sanguinando goccia dopo goccia, con l'umile terra su ogni nocca, con la pioggia tintinnante sulla bocca, l'avrei resa la mia signora, d'altronde senza sacrificio non c'è nessuna vittoria. Questo aveva scritto. Lo chiamava il galeotto. Punto di focalizzazione: la mia mente, per descrivere sé stessa ai miei occhi. Questo è ciò che pensava io provassi per lei. Inutile dire che in parte avesse ragione ma… …ma non è finita come volevo finisse questa storia, forse è colpa delle mie mani goffe, o forse era lo sguardo con cui la osservavo volteggiare tutto il giorno e la notte. o forse non lo so, ma, appena l'ho accarezzata, l'ho vista appassire, finire, scomparire. da essere di un rosso scarlatto, come un tramonto d'estate visto da un pendio abbastanza alto, a divenire grigia come le testate di giornale. come le mie giornate. giornate di piogge pericolose. acide giornate tempestose. giornate senza sole. giornate nere come il cielo, che ricordava il mio volto senza il suo dolce velo che lo nascondeva da quella foce, di quell’amara voce schiavo mi chiamava, di un dolore atroce ho visto i miei sogni, in fin di morte, ho visto le ore diventare sempre più corte, ho visto i miei pensieri far tremare un ponte, non sono stato abbastanza forte. ho perso la mia musa ed è colpa di quelle promesse, ora in fuga, ma ormai la mia rosa è grigia come lo sarà la mia vita appena questa storia sarà finita. È così che è finita quel giorno, l’ho persa. Forse per sempre. Non pensavo che qualcosa potesse abbattermi tanto, non pensavo che delle semplici parole potessero infliggere tanto dolore. Forse non è stato altro l’ultima goccia. O forse è stata l’unica goccia. Quel giorno avrei potuto sopportare di tutto, dopo quello che era successo, ma il suo tradimento, quello no. E così quella storia, tra me e lei, che tanto amavo si è conclusa. Non l’ho più rivista. Lei è partita il giorno stesso, senza nemmeno presentarsi al mio funerale, e io…beh eccomi. Veleno di vedova nera. Ma oggi la sorte mi ha dato l’occasione per vederla ancora una volta. E non penso di sprecarla. Senza però nessun’effimera speranza. Andrò a quella festa? Si. Ci andrò con l’intento di parlarle? No. Non penso di poterle parlare dopo ciò che abbiamo passato. E non penso che lei voglia avere qualsiasi sorta di conversazione con me. Andrò a quella festa, solamente per rivederla, e per vedere se c’è ancora dell’uomo in me. Ma prima di ciò abbiamo un altro incontro da disputare: l’amatissimo direttore di questo mattatoio. Vuole la mia presenza nel suo ufficio. Strano. Non capita mai. Sono curioso. chissà cosa mi vorrà dire. Forse vorrà farmi una paternale, o forse vorrà un'altra opera, adesso chi lo spiega a questo barattiere che lo scrittore ha tirato le cuoia. Tanto la giornata è ormai finita. Ed è stata alquanto noiosa, come previsto. Divertiamoci un po’ con questo vecchio. Amo quando mi riprende per il mio nuovo atteggiamento da qualunquista, “tu sei ciò che fai, Reginald Ricordatelo” mi dice ogni volta alla fine dei suoi infiniti sproloqui. Ma devo ammettere che sono alquanto veritieri e dilettevoli. Mi ricordano la passione e il modo di fare di mio padre. discorsi lunghi, macchinosi, inconcludenti, a volte davvero seccanti, ma pur sempre portatori del giusto. Assai poetico il nostro lucifero devo dire… Così mi piace chiamarlo. -Lucifero: reginald! Caro mio! Entra, entra, siediti! -io: padre lucifero… eccomi. Allora cosa ha in serbo per me oggi. Complimenti per la vittoria? Rimproveri su questo mio nuovo io? vuole un'altra confessione? oppure ha deciso di sorprendermi oggi? Il padre santo qui presente, È un uomo molto curato. Mai una volta che avesse la cravatta fuori posto. Il diavolo veste bene. Per non parlare del suo ufficio, sono ormai anni che parliamo in questa stanza, e sono anni, che non ho mai visto un foglio stropicciato. L’ordine regna in questa bolgia. Nemmeno un granello di polvere, senza contare però i mozziconi di sigaretta. Un lampadario, un computer più vecchio di lui, un portanome da tavolo, vari fascicoli tra cui perennemente il mio, altre carte, ed infine un porta calamaio. Il diavolo scrive all’antica. Questo è ciò che lo ha circondate in questi ormai credo vent’anni di servizio senza dimenticare la foto della famiglia: la moglie e la figlia, Rio. Ma oggi il diavolo sembra avere una sorpresa per il sottoscritto. ci sono due lettere, con il mio nome sopra. Suppongo sia il contratto per la compravendita dell’anima. Lo siglerò soltanto per vivere un poco. -Lucifero: *ride* potrai essere cambiato quanto vuoi, ma la tua acidità è ancora la stessa. Sì, sono qui a rimproverarti e a rammentarti la tua strada: perché questo è quello che avrebbe voluto tua madre. Sì, sono qui a farti i complimenti, per l’ennesima vittoria, e per l’ennesima volta. E sì, oggi forse potrei finalmente sorprenderti. lui e sua moglie sono sempre stati grandi amici dei miei genitori, conosciutisi in questo stesso istituto, quando mio padre ancora studiava, hanno da subito legato, e il rapporto sembra che si sia conservato fin ad oggi. O almeno questo è ciò che amano raccontare ogni volta che si rivedono e ricordano i bei momenti passati tra questi armadietti. -Lucifero: sai, forse te lo avrò già detto ma io e tuo padre siamo stati grandi amici. (eccolo che riparte) Ammiravo molto il suo entusiasmo e il suo ottimismo. È da sempre stato uno delle poche persone che davvero ritenevo tali. Mi ha sempre sostenuto, in qualsiasi situazione. È lui che mi ha convinto a diventare il, ha detta tua, direttore di questo mattatoio, e adesso che non c’è più, è come se io dovessi in qualche modo ripagare il grande debito che ho nei suoi confronti, e nei confronti di tua madre. È per questo che continuo ad assillarti con continue prediche. Tu non sei come gli altri Reginald. Sei il figlio di Byron. Il figlio di un uomo geniale. Autore di migliaia di romanzi e poesie. L’uomo delle mille scoperte. L’uomo che ha reinterpretato e riscritto l’inferno di Dante, in una sola settimana. E non è un peso semplice da portare. Ma tu hai gli somigli molto. Hai la sua stessa forza. di questo sono pienamente convinto. Sei solamente alla ricerca di qualcosa, senza la quale non puoi sopravvivere. Qualcosa che non cerchi solo per te ma anche per chi ti sta vicino. e so che è difficile essere soli ma te lo dico per esperienza… passerà. ma ricordati Reginald… tu sei ciò che fai. Non dimenticarlo mai. -io: eccoci qua, di nuovo. È più probabile che un uomo cieco ritrovi la vista, piuttosto che tu non mi faccia la solita predica. Ma devo ammetterlo, hai talento Lucy, lascia stare questa vita da uomo da ufficio, e datti alla carriera da motivatore. Faresti più soldi che discorsi. Te lo dico per esperienza. -Lucifero: *sogghigna* -io: arriviamo al punto…padre Mi aspettano al lavoro. Il tempo è denaro, e il denaro mi chiama mentre il tempo corre. -Lucifero: va bene… ti ho chiamato oggi qui, per consegnarti queste due buste. Ma pensa che tu già lo sappia. La prima arriva dall’organizzatore del concorso e contiene l’attestato di vittoria. Mentre la seconda…ecco la seconda non ho idea di cosa sia, e di cosa contenga. L’ho trovata sta mattina sulla mia scrivania con su scritto: per Arclight. E quindi eccoci qui… -io: lucifero che non sa qualcosa sugl’inferi. Strano. Sono allibito. Stai diventando vecchio padre. è arrivata l’ora che tu vada in pensione. Non sei più quello di una volta. -Lucifero: non esagerare. Rimango il preside qui. E tu… soltanto uno studente. -io: giusto. Ma ricordami un attimo… sono io ad avere bisogno di te… O sei tu ad avere bisogno di me. -Lucifero: penso sia un contratto con profitto reciproco. Non diresti? -io: potrebbe essere. D’altronde se ciò che fai. O sbaglio? -Lucifero: *ride* dai su prendi la tua roba e fila via. Dimenticavo…ti cercava Rio. Doveva dirti qualcosa. Non ho ben capito cosa. Sai com’è fatta, no? -io: rio? Che cerca me? Attento. oltre a farmi da padre, potresti anche essere costretto a farmi da suocero. -lucifero: ride. Adesso ho due buste in mano. una sola in realtà. La prima è finita in un cestino…non ricordo quale o dove. ma l’ho buttata. Non mi interessava molto. Quella che mi affascina davvero però, è la seconda. Per arclight…