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#1Crack: Johanna/Gale

“È solo una questione di sesso.”
Johanna lo mette in chiaro sin da subito, troncando alla radice ogni possibilità di fraintendimento o di sentimentalismo inutile e poco gradito.
Gale la fissa con i suoi occhi di cenere, con i suoi occhi vuoti che dalla fine della ribellione sembrano non riuscire a vedere nient’altro, se non ragazzine dalle trecce bionde che saltano per aria.
(Boom. Boom. Boom.)
Non dice niente e la spoglia nel buio, la scopa nell’oscurità più totale di uno dei tanti appartamenti abbandonati di Capitol City, scavando dentro di lei come una volta aveva fatto dentro le cave di carbone del suo distretto ormai disintegrato.
(Boom. Boom. Boom.)
 
***
 
È un ragazzo dalle spalle larghe e di poche parole, Gale, ed è per questo che Johanna lo ha scelto – e non perché, dopo il cessate il fuoco, anche Gale sente di aver perso ogni ragione di esistere, di essere stato svuotato e derubato di qualsiasi ruolo in cui potersi calare ancora una volta a giocare; non perché, come lei, anche lui è solo come un cane, e vaga fra morti e ricordi, spezzato dentro come il paese in cui vivono e in cui sono costretti a ricominciare da capo.
Johanna non sa, invece, cosa lui veda in lei, - non ha nulla da spartire con Katniss Everdeen, se non una vanagloriosa corona d’alloro che un vecchio squallido e manipolatore una volta le aveva calcato sulla sua testa di ragazzina omicida -, e comunque, anche se qualcosa c’è, Johanna preferisce non saperlo, preferisce ripetersi ad alta voce che non le importi.
In fondo, sono entrambi due vagabondi, lei e Gale, che non hanno più una casa a cui appartenere e in cui poter tornare a guerra finita né, tantomeno, nulla da perdere. Due anime in pena che cercano riposo in uno schifo di mondo che è ancora in rovina. Perciò, fanculo, no?
“Non innamorarti di me, ragazzo bomba.”
“D’accordo.”
Nel buio, Gale riesce a contare le lentiggini che ha sul naso baciandole una a una con le sue labbra ruvide, e le racconta di un posto segreto, in mezzo ai boschi, in cui, se vogliono, un giorno potranno incontrarsi; un posto in cui non esistono uomini-serpenti fatti di neve che ti smontano pezzo dopo pezzo come un giocattolo rotto e difettoso fino a farti desiderare la morte, né palloncini che piovono giù dal cielo facendo esplodere in aria paperelle e bambini dai volti sconosciuti e agonizzanti.
Non stringe promesse da molto tempo Johanna, - non puoi fare promesse a nessuno quando sei nell’Arena -, perciò fa finta di pensarci, si gira fra le lenzuola di seta del letto che condividono clandestinamente, e cerca di colmare il vuoto che sente dentro attirando a sé il suo corpo da maschio e respirando il suo odore acre di sesso e terra bruciata, la stessa che entrambi hanno disseminato intorno a loro.
“Quando?” gli chiede, prima che il sonno e il languore la trascinino nell’oblio tanto agognato.
“A mezzanotte.”