Un campo di grano
spaccato dal suolo,
diviso a metā 
dal rumore del vento.

Per aria polvere e fumo,
un cielo di vetro
che procura ferite,
che fa male davvero.

Una strada di fango
e un amore a cui affliggo,
a terra qualche fungo
e menomale che non fingo.

Le fiamme invadono l'erba
una vittoria non voluta,
oggi che č morto l'uomo
ed č iniziata la vita.