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Autore: Juriaka    05/10/2020    11 recensioni
Due drabble (mancate), ambientate a venti anni di distanza l'una dall'altra.
La speranza, a fiotti, sguscia fra le dita paffute, s'avvolge stretta stretta attorno alle sue caviglie pallide. S'incastra fra le ciglia bionde, che sfarfallano innocenti quando piange per capriccio o mentre dorme.
La felicità le spruzza le guance di rosso, s'acciambella come un gatto nella fossetta che ha sul mento.
La felicità, secondo lei, si trova nella scatola dei giocattoli, si nasconde dentro i sogni e nei pastelli.
Elena ha sei anni, e la cosa che più le piace fare, è vivere.
Genere: Angst, Introspettivo, Triste | Stato: completa
Tipo di coppia: Nessuna
Note: nessuna | Avvertimenti: Tematiche delicate
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Prompts writober giorno 05 ottobre 2020: mare, ghiaccio


Crescendo




C'è il mare, negli occhi di Elena.
Un oceano profondo, blu cobalto, che profuma di sale, avventura e libertà.
L'acqua è gentile, appena increspata, pizzica sulla lingua come le caramelle gommose a forma di stella e la sospinge in aria. Si sente leggera come una piuma, intiepidita dall'idea di un futuro splendente e colorato, brillante come i pesci tropicali che sguazzano nell'acquario in salotto.
''Se spalancassi le braccia'', pensa, con la marea che s'alza piano,''sicuramente riuscirei a volare''.
La speranza, a fiotti, sguscia fra le dita paffute, s'avvolge stretta stretta attorno alle sue caviglie pallide. S'incastra fra le ciglia bionde, che sfarfallano innocenti quando piange per capriccio o mentre dorme.
La felicità le spruzza le guance di rosso, s'acciambella come un gatto nella fossetta che ha sul mento.
La felicità, secondo lei, si trova nella scatola dei giocattoli, si nasconde dentro i sogni e nei pastelli.

Elena ha sei anni, e la cosa che più le piace fare, è vivere.


C'è il ghiaccio, negli occhi di Elena.
Un freddo straziante, perenne, che puzza di vomito e di prigione. Sotto i maglioni larghi, cela con cura le cicatrici che lampeggiano sulle braccia come fari intermittenti.
L'aria di dicembre sembra una poltiglia appiccicosa e soffocante, che s'aggrappa alla laringe e le impedisce di respirare. L'apatia s'intrufola sotto le unghie mangiucchiate e brucia come succo di limone, mentre lei vorrebbe solo piangere e strillare. Ma non ha più nè lacrime nè voce.
Sdraiata sul letto, il viso schiacciato nel cuscino, si sente esausta e pensa a quanto sarebbe meraviglioso scomparire per sempre, sgretolarsi nel vuoto, divenire polvere nel vento.
Proprio lì.
Proprio adesso.
Proprio in quel momento.

Elena ha ventisei anni, e l'unica cosa che riesce a fare, è sperare di morire.




Note d'autrice

Ciaaaaao! Non pubblico un'originale da eoni, ma il writober mi ha dato la spinta (?) che mi serviva. Elena è un personaggio che ogni tanto mi balza nella testa e mi fa ciaociao con la manina, della serie 'quando mi scrivi?? Quando?? QUANDO??'' e niente, oggi l'ho finalmente assecondata (scusami, Elena. Tvb, la prossima volta andrà meglio, lo prometto).
Vabbè, grazie per aver letto sin qui, alla prossima!
  
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