Briciole

Il getto della doccia lo investì, penetrando a fondo nelle scapole. L’acqua si riscaldò in fretta, ma non era al sollievo del calore che puntava: con fare deciso iniziò a strofinarsi il corpo nei punti in cui sapeva esserci macchie color mattone. Il profumo del bagnoschiuma si mischiò con quello del ferro, creando un miasma disgustoso. Cercò di non pensarci, mentre si versava una noce di shampoo nelle mani. Doveva fare in fretta.

Meno di cinque minuti per fare la doccia; altri cinque per rivestirsi. E mentre si pettinava i capelli bagnati di fronte allo specchio continuava a ripetere la stessa frase: non lo rimpiango.

No, non rimpiangeva di aver ucciso suo fratello – sangue del suo sangue, sangue sulla pelle – e la sua fidanzata.

La sua fidanzata, Ellie. La stessa ragazza che lui aveva posseduto per due anni, stretta tra le sue dita, dalle quali si era abilmente sfilata per accoccolarsi nei palmi del suo gemello diverso.

Era sempre stato così: suo fratello, il migliore in tutto e per tutto. Più fortunato, più intelligente, più furbo, più simpatico… Più ricco.

Oh, sì. Era il più meritevole: il loro nonno era morto, e aveva ben pensato di lasciare tutto a lui; casa, terreni e soldi. Tantissimi soldi.

E a lui le briciole, come al solito.

Da lì il piano, il tempismo, l’arma. La foga era stata l’unica cosa che non aveva calcolato.

Ma, alla fin fine, se l’era goduta dall’inizio alla fine.

“Non lo rimpiango”, ripeteva.

Ci avrebbe sguazzato, nelle sue briciole.