Kilgharrah si tende e sgranchisce la coda. La terra trema e gli umani lo chiamano terremoto. Kilgharrah sbadiglia e le voci dicono che i vulcani eruttano. Kilgharrah apre gli occhi, si guarda intorno e capisce che nulla è cambiato. I suoni del mondo sono ovattati in quell’isola all’estremo nord del mondo che ha scelto per concedersi un legittimo letargo. Non c’è magia, il futuro Re non si è ancora svegliato e la terra riposa come lui. Lui ha tempo ed intende concederselo. Nessuno crede più all’esistenza della sua razza. Si affrettano, gli umani, asserviti a nuovi miti, come tante formiche operose e frenetiche.

Se solo sapessero… si ripete  Kilgharrah.

E un giorno sapranno. Che  smettano di correre e urtarsi e farsi male. Che si concedano di assaporare ogni istante delle loro fragili esistenze. 

Ma, in realtà non gli importa. E si assopisce per concedersi ancora qualche decennio di sonno.