Nel nostro giardino
I fiori raccolti
Son già ricresciuti,
Le ferite,
Già guarite.
Nella pineta gioiosa,
D'amore e nient'altro
Discutono i venti
Sulle nostre pelli.
Le tue iridi stanche
Riposano sul mio petto
Che le accoglie
Come un soffice prato.
Ma il cielo, amore,
Nulla sa
E ci piove addosso,
Eppure, da noia alcuna 
I gigli son tormentati
E così noi,
Come loro.