E' passato Monet stamattina

ha tinto la pianura Padana,

al resto ha pensato la brina

calcando i contorni di bianco.

Bruciata si è l'erba, è bionda.

Si rincorrono il sole e la luna:

lui è arancio, pallido e stanco;

lei perlata, perfetta e mi attira.

Il cielo dai toni d'infanzia

è azzurro, poi lilla, poi rosa.

E' strano, non c'è neanche nebbia,

si vedono i monti lontani.

A sud l'Appennino si imbianca,

a nord le Alpi paion molari

ed io mi ritrovo nel mezzo

nel piatto dai tenui colori.