Parle-moi de l'amour

John Watson era seduto sulla sua poltrona, era lunedì mattina e aveva il giorno libero.

Marzo era appena iniziato, e, nel cielo di Londra aveva fatto la sua insolita comparsa il sole, che si era fatto strada fra le nuvole grigie.

I suoi raggi tiepidi filtravano attraverso le tende di Baker Street, illuminando il soggiorno del 221b.

John leggeva tranquillo il giornale, ancora in pigiama, Sherlock era a gambe incrociate sul divano, aveva trasferito il suo microscopio sul basso tavolino da caffè insieme ad alcune provette.

«Non!», Sherlock lanciò un urlo spaventoso.

John rimase un attimo interdetto, si era sbagliato, o, quello che aveva sentito era un “no" detto in francese con un perfetto accento francese?

Non sapeva che Sherlock parlasse francese, come il detective non sapeva che lui stesso lo sapesse parlare, ma decise di non esserne tanto stupito.

Aveva imparato a parlarlo quando era nell’esercito, un soldato del suo regimento aveva origini francesi, e così a forza di stargli accanto lo aveva imparato.

«Ce n'est pas possible», quello che uscì dalle labbra di Sherlock fu un basso sussurro, che, grazie alla sua voce baritonale fu qualcosa di estremamente sensuale, pensò John, ignorandolo e nascondendosi per bene dietro il giornale aperto.

«Je ne peux pas être amoureux de toi!», Sherlock singhiozzò infilandosi le mani nei capelli.

«Qu'est-ce que tu m'as fait? Je ne peux pas… tu ne veuz pas de moi…»

John gettò malamente a terra il giornale.

Come poteva credere a quello che stava dicendo?

Tutti gli idioti del mondo pensavano che il consulente investigativo fosse solo una  macchina senza cuore. Lo avevano additato come “mostro", “strambo”, e in quell'istante li odiò tutti, per la loro cattiveria e per il loro giudicare una persona che neanche conoscevano veramente.

Odiò perfino se stesso per essere stato così cieco.

Aveva desiderato da tempo quel momento, ma non voleva che fosse così.

Vide Sherlock sollevare il capo verso di lui, le lunghe ciglia nere erano bagnate e gli occhi che sembravano grigi erano umidi.

«Je ne peux pas te faire ça», la sua voce era roca e sembrava che facesse fatica a parlare.

John avanzò lentamente verso di lui «Porquoi n'avez-vous pas dit ça avant?», disse reggendogli il gioco.

Sherlock spalancò gli occhi, che si fecero vitrei, una lacrima gli solcò una guancia.

«Comprenez-vous le français?»

«Si», John si sedette cautamente accanto lui sul divano e lo osservò meglio.

Sherlock aveva i capelli sconvolti, il naso arrossato sulla punta.

«Scusa… mi dispiace… non dovevi saperlo», scosse la testa, scuotendo i ricci scuri.

John gli sorrise e gli carezzò una guancia.

«Certo che dovevo saperlo», soffiò piano e lo baciò.

Mise una mano dietro la sua nuca, avvicinandolo a sé, Sherlock poggiò le sue mani sul suo petto stringendogli la maglietta, respirò forte dal naso e ansimò, John gli fece dischiudere le labbra, carezzandolo con la lingua.

Fu Sherlock a rompere il contatto, mantenendo gli occhi chiusi per qualche secondo prima di aprirli, aveva le guance imporporate, John affondò il viso nell'incavo del suo collo, inspirando il suo odore.

«Je t’aime», sussurrò, sorridendo piano.

Sherlock lo strinse, «Moi aussi».

Dizionario di francese: