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Amici mai

Per chi si cerca come noi
 
Il primo bacio era arrivato per gioco: Albus stava ridendo e le sue guance si erano arrossate di un’emozione puerile. Scorpius non riuscì proprio a non baciarlo, non per un atto di improvviso coraggio, ma per una curiosità che lo spingeva da dentro. Che sapore avevano le labbra di Al?
Il moro aveva strabuzzato gli occhi, talmente sorpreso da non riuscire a staccarsi.
Poi il nulla: non si era ben capito se fosse stato Albus o Scorpius a scappare per primo, ma sparirono più veloci di una firebolt in corsa, più veloci di una smaterializzazione congiunta. Albus sorrideva ancora, ed era cosa rara per lui, mentre Scorpius aveva assunto un colorito verdognolo, nascosto dietro a una statua imponente. Che cosa aveva fatto?
Fu un periodo duro per la loro amicizia. Erano abituati a stare sempre insieme: dormitori, biblioteca, giardino, cucine. Nessuno concepiva Albus senza Scorpius o Scorpius senza Albus, nemmeno loro si concepivano l’uno senza l’altro. Eppure, quel bacio aveva incrinato la stabilità del loro rapporto.
Si rifugiarono nei loro luoghi sicuri – torre di astronomia per Al e biblioteca per Scorpius – ma si incontrarono a metà strada, entrambi alla ricerca dell’altro per mettere una pietra sopra a quel fastidioso incidente.
«Scusa» aveva sussurrato Scorpius.
«Scusa» aveva grugnito Albus, guardandosi la punta delle scarpe.
Non sapevano nemmeno loro perché si stavano scusando, ma bastò quella semplice parola per sciogliere il nodo che stretto stretto impediva loro di respirare. Ripresero a frequentare tutti i luoghi insieme, anche quelli che appartenevano all’altro, ma guai a toccarsi: anche solo un leggero sfregare di mani li riportava ad essere estranei.
 
Eppure, Scorpius voleva assaggiare di nuovo il sapore delle labbra di Al, voleva farlo ridere di nuovo e fargli strabuzzare gli occhi di stupore buono, questa volta, e nulla più.
Il secondo bacio non arrivò per gioco, ma arrivò e basta, perché doveva arrivare prima o poi: che senso ha evitare di baciare chi vuoi baciare? La vita è breve, si diceva Scorpius.
Si baciarono senza capire dove iniziasse un’estremità e dove finisse l’altra, si baciarono senza sapere come farlo, si baciarono con la confusione con cui si baciano due adolescenti.
Riemersero da quell’apnea felici di ritrovarsi: Scorpius aveva gli stessi occhi curiosi di sempre e Albus lo stesso volto severo.
Fu un periodo duro per la loro amicizia, perché amici non furono più. Avrebbero dovuto capirlo molto prima, da come Scorpius la sera si stendeva sul letto di Albus per parlare e poi si addormentava lì o da come sgattaiolava alle quattro di mattina, fingendo di non ricordare di essere stati abbracciati. Avrebbero dovuto capirlo da quella gelosia che sgorgava come bile nera, da quell’esclusività morbosa, da quell’appartenersi costante.
Perché Albus e Scorpius erano due anime sole destinate all’emarginazione, che in qualche modo avevano bisogno l’uno dell’altro.
«Ti amo» aveva sussurrato Scorpius, molti mesi dopo.
«Ti amo» aveva grugnito Albus, guardandosi la punta delle scarpe.