Il Giardino 

Beato chi, di notte, ti sfiora, 

E accarezza ogni tuo singolo petalo, 

Beato chi, di giorno, ti bacia, 

E imprime sulla tua fronte, 

Piccoli e rosei boccioli. 

Beata la luce che emetti, 

Santissima la tua voce. 

Ma maledetto sia tu,  

Perché così terra, 

E maledetta sia io, 

Perché così erba.