I held on as tightly as you held on to me

Una notte, le stelle scintillano con intensità visibile solo in mezzo al nulla e loro stanno bevendo té al gelsomino, Ziva rompe il silenzio e ricambia il favore. Jenny le ha raccontato di Jethro. Lei le racconta di Tali. Le dice che era piccola, poco più di una bambina. Le dice che rideva, sempre, e che non conosceva la tristezza. Le dice che era forte, la sua luce. Le dice che trovava il bello in ogni cosa e amava i temporali. Le dice che aveva adottato gli uccelli che si posavano sul tetto e dava loro da mangiare. Le dice che è morta a sedici anni, quando i suoi lineamenti non si erano ancora delineati nelle fattezze della donna che sarebbe diventata. Le dice che era un angelo, troppo buona per un mondo tanto odioso. Le dice che ha ucciso tutti i responsabili della sua morte.

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Jenny non giudica, beve il suo tè e non la interrompe. Solo alla fine le prende piano il polso e la attira sé e la cinge in un abbraccio che Ziva ricambia impacciata e insicura.

"La morte di tua sorella non è stata colpa tua".

Non sapeva nemmeno di avere bisogno di sentirle, queste parole, perché razionalmente lo ha sempre saputo e al Mossad insegnano a liberarsi di tutto ciò che non è razionale. Eppure una parte di lei si è sempre chiesta cosa sarebbe successo se - se fosse andata con lei; se l'avesse portata da un'altra parte; se non l'avesse fatta uscire di casa; se avesse capito cosa sarebbe successo.

"Grazie".

Le posa le mani sulla schiena, i palmi aperti contro la camicetta, contro le cicatrici che non svaniranno mai dalla sua pelle - Jenny le ha già detto che nemmeno quello è stato colpa sua -, ma non stringe, non le circonda la vita, non si abbandona al suo abbraccio - non è sicura di averne il diritto, di riuscire a non romperla. Lei rompe tutto quello che tocca.

Jenny non vi dà peso e la abbraccia per tutte e due.

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Ziva non si addormenta piangendo - non è così che l'hanno abituata -, ma Jenny disegna comunque le lacrime che vorrebbe piangere.

Una storia per una storia - Jethro per Tali. Non c'è paragone: l'abbandono di un amante non può essere messo sullo stesso piano della morte di una sorella, é malato e sbagliato anche solo pensarci. Infatti non ci pensa. Infatti pensa che dovrebbe essere una morte per una morte. Infatti pensa al cadavere di suo padre nello studio e deve ingoiare la bile e le lacrime e la rabbia e il disgusto.

Ziva non la saprà mai questa storia. Nessuno la saprà mai.

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Qualcosa cambia. Ziva le racconta di Tali, tutto quello che le viene in mente, quello che avrebbe fatto in determinate situazioni, i suoi dolci preferiti, i giochi che facevano da bambine, il modo in cui perfino Eli con lei era un padre prima di essere il Direttore del Mossad. Jenny, in cambio, le racconta di Jethro e delle sue piccole manie, del bourbon e della barca nel seminterrato, delle regole e dei fantasmi che gli offuscano gli occhi - dei fantasmi che a volte vede in Ziva, anche se questo lo tiene per sé.

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Quando viene l'ora di separarsi, Jenny l'abbraccia e le promette che é solo a una telefonata di distanza, che se ha bisogno di qualcosa, anche solo di parlare deve chiamarla, assolutamente.

Ziva promette e le fa promettere altrettanto. Per la prima volta non sembrano parole vuote.