Sarà una lettera

o forse un mestiere

sarà quel suo modo

di servirsi da bere.

Qualcosa di nuovo

qualcosa di vecchio

che puoi facilmente

trovare allo specchio.

Lo stesso sorriso,

le stesse parole,

il polline cade

da soli si muore.

Per poco o per nulla

sui tavoli balla,

la lotta continua

nel mondo lo affanna.

D'azzurro o di verde

si tinge quegli occhi

fontane di ghiaccio

lavandini rotti.

Un lungo serpente

si morde la coda.

Così, mentre striscia,

la vita si snoda.