22 Marzo 871
 

Battle of Meretum

Sei solo un guerriero. Sei solo un uomo.
Un uomo fatto di carne, di sangue, di ossa.
Sei in bilico e le ginocchia cedono. Come cedono i tuoi compagni. Uno a uno essi cadono nel gioco antico della Morte.
Anime limacciose come il fango che sporca.
Anime pure come la pioggia che pulisce.
Annichilito guardi i corpi ammassati ed è il clangore delle lame a destarti, quel sottofondo feroce a grida di battaglia e grida di dolore.
Rumore e odore. Rumore di spade, odore di morte.
Rumore e odore di una guerra che soffoca e che porta allo stremo.
Perché vedi gli occhi vitrei dei compagni caduti e i tuoi si riempiono di lacrime che non trovano il coraggio di sgorgare, quasi tu stesso avessi paura di pulire il tuo stesso volto dal sangue che te lo sporca. E vorresti, in quel momento, che quel sapore ferruginoso sovrastasse quello amaro dell'imminente sconfitta.
Un grido ti vibra nel petto.
È la voglia di non arrendersi e la riconosci solo quando le dita si stringono all'elsa della spada.
Pari un colpo e la lama si incrocia con quella dell'avversario, così come si incrociano i vostri sguardi.
Occhi di ghiaccio quelli del Vichingo, occhi di mare i tuoi, resi vividi da quella ferocia che vi accomuna.
Le lame si incrociano ancora e ancora e ancora. Come in una danza perpetua tra Vita e Morte.
Hai toccato la guerra ed essa ti ha imbrattato l'anima.
Hai assaporato il sangue e solo per un istante era il sapore della vittoria.
Hai percepito il dolore e lo hai fatto ancor prima che quella freccia di chi vigliacco l'ha scoccata, ti perforasse il cuore.
Sei solo un uomo. Sei solo un guerriero.
Un guerriero fatto di carne che brucia, di sangue che sgorga, di ossa che si spezzano.