La sera del becchino 

E se fosse vero che
di me non esiste niente?
Se fossi soltanto
l'ombra di un faggio
torto, che cade sfigurata
e addomenta lo straniero?

Ci sono notti in cui credo
d'essere morto, davvero; 
che tutto questo sia reale 
e non un gioco della mente. 

Eppure, le domeniche,
soffia un vento al cimitero
che spolvera le tombe;
sembra sibili alle lapidi 
dei morti mai pensati,
e le suona come armoniche
di ossa e serpentino. 

E subito ricordo
il mio passato di bambino,
quando un faggio scorticato
allungava le sue dita
alla sera del becchino,
e dalla giusta prospettiva
pareva stringere la luna.