24/10/2009
8 recensioniBulletproof.
"Era la tua mano, quella?"
"Può darsi."
"Come sarebbe a dire può darsi?!"
Francis rivolse ad Arthur uno sguardo stanco, molto stanco.
Francis non amava i loro battibecchi - anche se l'opinione di molti sosteneva il contrario. Lui li causava e basta.
Non c'era niente di divertente, poi, ad alimentarli e a consumare fiato tra urla e pugni. Lui, se proprio doveva sforzarsi, usava altri metodi.
... E sì, quei metodi comprendevano ancora urla, ma decisamente d'altro genere.
Socchiuse gli occhi, provando a concentrarsi sul calore che i loro corpi emanavano.
Cominciava dal bacino, si estendeva fino alla colonna vertebrale e saliva su, andando a toccare un punto imprecisato del cervello.
Però Francia non l'aveva il cervello. Quindi, secondo Arthur, il suo piacere si fermava lungo la schiena.
"Angleterre, sei davvero insopportabile."
"E tu sei un idiota."
"Lo so, me lo dici sempre."
Francis posò le mani sulle cosce nude di Arthur, serrate sui suoi fianchi. E non si stupì di sentire gli adduttori indiscutibilmente contratti.
Inghilterra non si rilassava mai, nemmeno a letto. Inghilterra se ne stava sempre a rimuginare e soppesare ogni cosa - e questo chiaramente era un problema solo e soltanto di suddetta Nazione.
Inghilterra pensava sempre. Inghilterra pensava troppo. E questo era un grave errore, secondo Francia.
Lui non pensava granché. Poteva benissimo dire la cosa sbagliata al momento sbagliato senza nemmeno rendersene conto. Poteva bellamente attaccare chi voleva e perdere - anche se questo non l'avrebbe ammesso con troppa leggerezza.
Lui le cose le faceva e non rimuginava mille volte.
Lui voleva andare a letto con quel lunatico di Kirkland e ci andava.
"Mmhh..."
"Ti piace, vero?"
"Shut up!"
Francis, poi, trovava adorabile tutte le timide reazioni che il corpo di Inghilterra aveva.
A partire dalle gote arrossate, per finire alla mano piazzata davanti l'inguine, per nascondere.
Ma quella mano, si diceva, serviva a coprire fondamentalmente per due motivi. Lui se lo diceva sempre e cominciava a ridacchiare ogni volta.
"Piccolo, Angleterre."
"Piccolo cosa, esattamente?"
"Rien, Angleterre."
Francia diede un colpo di bacino verso l'alto, notando come l'espressione di Arthur mutasse radicalmente.
Quelle sopracciglia - che tra l'altro, lui trovava a dir poco ridicole - si corrugavano formando una bizzarra "A" assieme alla linea degli occhi; le labbra si schiudevano e lasciavano sfuggire qualche sospiro - e Francis era addirittura capace di captarci, là in mezzo, l'odore del tea delle cinque; il corpo lasciava un fremito, facendo a sua volta tremare il punto della loro unione e mandando, inevitabilmente, una scossa di piacere anche al compagno di letto.
Tutto questo, chiaramente, non durava che una manciata di nanosecondi. Poi Arthur tornava ad arrabbiarsi con il mondo, com'era d'uso dalle sue parti.
A Francis però piacevano quei piccoli gesti. Lo facevano sentire un po' il migliore ogni volta che poteva goderne.
A lui piaceva quasi tutto di Inghilterra; dalla fronte, alla punta dei piedi. Il taglio di capelli non era dunque contemplato nel pacchetto.
Inghilterra era una delle sue terre preferite. E si sentiva bene sempre, quando stava là in mezzo e la esplorava.
Era sempre come una prima volta: non sapeva tra quanti minuti gli sarebbe toccato scappar via, né quando avrebbe stabilito il prossimo record di apnea a causa dell'ennesima strangolata.
Ad Inghilterra, poi, Francia non piaceva affatto, apparentemente.
Era pacchiano, perverso e sciocco.
Mh. Ed anche estremamente stupido.
Non gli piaceva, apparentemente.
"Aaahhh~!"
Appunto, apparentemente.
"Anche tu sei bravo, Angleterre!"
E a Francia invece sì.
A
Miki, per essere perfettamente e splendidamente Francis. <3